Lista de Fim de Ano (xii...)

Contactar todos os meus amigos (pois o são para mim) de blog e por a "conversa" em dia.


Só quero ver se consigo...!

Sinestesia

Minhas quarta-feiras verdes já não cheiram a lá bemol — enquanto meus dedos tocam uma distância amarga como o número três...

Alguns Títulos de minhas Obras Onírico-Imaginárias:

Singulariclast 15 mg e Outros Venenos(Ensaios sociológicos anarquistas)

A Bottle of Vintage Hell (By a Lost drunkard Soul)(Contos, poemas e ensaios etílicos-inglês)

Assassinatos Divertidos(Romance cyberpunk dadaísta)

De Risadas de Crocodilo e Lágrimas de Hienas(Ensaios políticos surrealistas)

Mirrors of Smoke (and Castles Made of Darkness)(Contos ilustrados-inglês)

A Volta no Saca-rolhas(Peça teatral necromântica em dois atos)

Apologia a Delírio dos Perpétuos(Escrita automática)

The Napkin Leon of Chester Hell(Romance histórico [Revolução Industrial]-inglês)

¿Quien Sabe? (To the memory of Jorge Luis Borges)(Novela lovecraftiana-inglês)

A Porta no Final do Corredor e Outras Portas(Contos)

Matrimônio do Dragão Negro e da Fada Verde(Desenhos e aquarelas)

O Tormento do Escorpião(Crítica Literária)

Devoradora de Mundos(Teoria econômica)

Passou por Aqui e se Foi (Mão da Glória)(Contos e fragmentos)

Sombras de Vilanelas e Trioletas(Poesias ilustradas)

Sopa de Cabeça de Bode(Ensaios sobre músicas dos Rolling Stones)

Tijolo de Veludo(Songbook)

Liber Caldariae Magicum Digitalis vel Electrochemia:

• Baixando Espíritos Familiares com Bit Torrent;
• Exorcizando Back Doors Daemons (correntes de e-mail);
• Entendendo Anjos Instantâneos;
• Cyberxamanismo for Dummies;
• Hackin’ Chaos Theory (beta version);
• Black Magick Corporate IT (pun not intended);
• Acronymistic Sigils 2.0;
• Astrologia Relativística;
• Interpretação de Augúrios em Peças Publicitárias, Canções da Moda, Estados Narcórticos e Delirium Tremens;
• Quadrados Mágicos Quadridimensionais e Outras Receitas de Bolo

(Grimoire informático multilingüe online)

Omnia Interit - Café dans Malebolge(Autobiografia estilizada)

O Compromisso

Fama cantando pelas estradas e brincando, enquanto cantava, com sórdidos aventureiros, ignorou o poeta.

E ainda assim o poeta fez pequenas grinaldas de canção, para adornar-lhe a fronte nas cortes do Tempo; e ainda assim ela, ao invés, usava as inúteis tiaras que barulhentos cidadãos atiravam no seu caminho, feitas de coisas sem valor.

E com o tempo sempre que os enfeites feneciam o poeta vinha oferecer-lhe suas grinaldas de canção; e de novo ela se ria dele e usava as tiaras desprezíveis, se bem que essas sempre murchavam com o cair da noite.

E um dia em sua amargura o poeta censurou-a, dizendo:

“Formosa Fama, mesmo pelas estradas e pelos atalhos não te recusaste a rir e bradar e gracejar na compania de homens ignóbeis, e eu tenho laborado por ti e sonhado contigo e tenho merecido apenas tua zombaria e teu desprezo.”

E Fama deu-lhe as costas e seguiu caminho, mas ao partir ela olhou por sobre o ombro e sorriu para ele como nunca havia sorrido antes e, falando quase num sussuro, disse:

“Eu me encontrarei contigo no cemitério atrás do asilo de pobres, daqui a cem anos.”

“The Assignation”, do livro “Fifty-One Tales” (circa 1915), de Lord Dunsany.

Sal Amargo

Aparta-nos da multidão ao destacar o que há de igual em nós

Cheia até a borda é a vida
quando não se sabe viver

Ontem nós não somos
vimos o futuro passar e nem adeus acenamos
Hoje se fez tarde nas décadas
de intragável silêncio
Rompantes sem importância fazem valer a pena

Donde vamos buscar histórias de preencher o tempo
sem saber caminho ou razão
Exibindo a marca de nascença que
nos traz a morte
Sobre nossas cabeças um sol
que sabe a escuridão e doce enfado
E uma mulher abre mão de si como todas abrem

(dor de cabeça de fome e tabaco que me traz novas linhas
enquanto pedestres e bicicletas passam por mim)

Não levamos nossas fronteiras aos céus
visto que os céus não alcançamos
Somos criaturas do chão sonhando
o dia que há de amanhecer em nossa consciência

Apaga a luz e vai dormir

Notícia Sobre a Recente Viagem do Verme à Sua Terra Natal e Suas Conseqüências

Era uma vez um verme cuja grande ambição era ser verme; ambição que, diga-se de passagem, custava-lhe grande esforço para ver realizada. Assim, quando seu desespero alcançava o limite do suportável e a ocasião exigia (leia-se: seus velhos amigos pediam, sabe-se lá por qual motivo), ele abandonava a carcaça seca em que vivia e arrastava-se para o seu local de origem, onde a vida fervilha como vermes numa carcaça não lá muito fresca nem lá muito seca. Onde, sendo verme e não grande amigo da vida fervilhante, nunca se sentiu à vontade, aceitando o desafio mais por inércia do que por outro motivo.

Fazendo isso, deixava de lado sua rotina que incluía deixar seus dispersos pensamentos e sentimentos expressos num meio moderno que não combinava consigo e tomar conhecimento dos pensamentos e sentimentos (quiça dispersos) de outras criaturas que, ainda que pudessem ou não ser vermes como ele, pareciam ter mais (ou menos) a expressar: trocar essas impressões, apesar do estranho medo que elas lhe causavam, era o maior prazer que vinha sentido nos anos recentes de sua aleatória existência — e uma falha nessa rotina representa uma perda irreparável da qual ele se ressente muito, visto que ela retira de sua vida o que de mais essencial há nela — ou seja, a qualidade de ser verme. Foi-se, mesmo assim.

Poderia ter se encontrado com aqueles que lhe ensinaram o caminho, mas conseguiu — sem muito esforço — perder a chance.

Poderia ter reencontrado muito mais pessoas queridas do seu passado que chegou a encontrar. De novo, falhou.

Poderia ter trazido consigo recursos suficientes para tornar sua vida e a de seus próximos um pouco melhor. Ainda nisso fracassou.

Hoje, ele está de volta à carcaça seca onde se sente menos sem lugar, mas impossibilitado, devido à sua natural incompetência em administrar a própria vida, de tentar reatar os poucos laços que ainda não conseguiu destruir e buscar o caminho da realização de sua ambição; por força do hábito, revolve-se na autocomiseração e verborragia, engolfado pelo calor e a poeira do fim de mundo.



Pode-se acusá-lo de tudo, menos de ser infiel à sua rotina...

E, de novo com vocês, o farsante!

Aqui ainda estou, para nossa surpresa!

Quando iniciei este blog, não sabe o rumo que tomaria... e ainda não sei!

Só o que sei é que ele tem me dado mais alegrias nos seus dois anos de existência que nos meus quarenta e seis de idade. E muito disso tem sido pelos poucos mas inestimáveis leitores que aqui vêm de vez em quando. Só peço perdão pela falta de reciprocidade; não é intencional, acreditem.

Continuo tentando agir direito, mesmo sem talento para tanto.



E que mais posso dizer senão OBRIGADO!

Contagem Regressiva

46 anos de idade.

O mundo cada vez menor.

O tempo cada vez mais curto.

Os amigos cada vez mais distantes.

Os sonhos, sempre impossíveis...




Faz sentido!

Abram Alas, é Carnaval!

Aqui não.

E o Maldito Silêncio...

Todas as melodias que eu capto no vento, no chão, na chuva, nas paredes, nas vozes...

Todas as harmonias que passeiam pela minha mente que passeia por mentes alheias...

Todos os ritmos que chacoalham meu exausto corpo de fogo...

... tudo o que eu não sei traduzir em música.



Nem o sono se parece tanto com a morte quanto isso!