NOTAS DE UM EX-AMNÉSICO

Livre Associação

2012-02-08T21:15:00.004-02:00

“— Casa.”
“— Pássaro.”
“— Pássaro.”
“— Prisão.”
“— Prisão.”
“— Vida.”
“— Vida.”
“— Água.”
“— Água.”
“— Medo.”
“— Medo.”
“— Mãe.”
“— Mãe.”
“— Noite.”
“— Noite.”
“— Sangue.”
“— Sangue.”
“— Mulher.”
“— Mulher.”
“— Dor.”
“— Dor.”
“— Fogo.”
“— Fogo.”
“— Diabo.”
“— Diabo.”
“— Sol.”
“— Sol.”
“— Morte.”
“— Morte.”
...
“— Morte?”
...
"— Morte?
“— ... doutor?”
“— Sim, enfermeira?”
“— O paciente... está morto há pelo menos meia hora!”
“— Interessante! Para quem mandamos a conta?

Ridículo, não?

Sexta-Feira 13

2012-01-13T22:07:00.002-02:00

Mais uma se passou e eu não topei com o Jason Voorhees, nem fui crucificado...

... não parece um dia tão azarado assim, afinal.

2012, ou O Dia em que a Terra se Moveu...

2012-01-12T21:29:00.003-02:00

Eu não consigo lembrar o que quero.

Eu não posso esquecer o que eu tento.

Triste sina essa minha.

Feliz Fim dos Tempos a todos.

Bem... veremos...

Era uma vez

2011-04-07T10:52:00.003-03:00

Contos de fadas em preto e branco, de Miwa Yanagi.

24/12/2011

2011-04-04T11:21:00.008-03:00

"Então chegou o Apocalipse. E daí? Não é o fim do mundo..."

Piadinha infame de John Constantine (o dos quadrinhos), boa demais para deixar passar.

Dá-lhe, Allan Moore!

Sláinte

2011-04-02T12:03:00.000-03:00

Brindemos!

Aos Deuses desconhecidos, que a extinção de seus adoradores levou de volta às trevas do Esquecimento.

Às arcaicas Estrelas cuja luz não há de brilhar sobre a escuridão desse nosso quadrante do Universo nos próximos mil anos.

Às tenebrosas profundezas da Mente, onde Maravilhas e Horrores inauditos conversam furtivamente.

Às sombrias fontes da Vida, em sua eterna luta por alcançar o transitório fulgor da Existência.

Ao Tempo, que teme apenas as obscuras Pirâmides.

Ao Pó em que hei de me converter, no abismal ventre da Terra Mãe.

Ao Caos.

Brindemos!

Enquanto isso, na colônia...

2011-03-31T16:15:00.003-03:00

"... em paz?"

Dia Mundial de Apagar as Luzes

2011-03-26T20:19:00.005-03:00

... exceto as dos bancos, dos exércitos, da mídia, das bolsas de valores, dos prédios executivos, legislativos e judiciários, dos hipermercados transnacionais, das galerias de arte...

... agora, cá entre nós, haverá quem apague suas luzes.

Pena que não seja para sempre.

Adeus, olhos violeta

2011-03-23T11:59:00.003-03:00

*Londres, 27 de fevereiro de 1932 — +Los Angeles, 23 de março de 2011

Et In Arcadia Ego

2011-03-15T14:12:00.010-03:00

Aqui primeiro surgi. Aqui de novo deixei de ser.

Grato a Nicolas Poussin.

Lista de Fim de Ano (xii...)

2010-12-01T20:31:00.002-02:00

Contactar todos os meus amigos (pois o são para mim) de blog e por a "conversa" em dia.

Só quero ver se consigo...!

Sinestesia

2010-12-01T11:02:00.004-02:00

Minhas quarta-feiras verdes já não cheiram a lá bemol — enquanto meus dedos tocam uma distância amarga como o número três...

Alguns Títulos de minhas Obras Onírico-Imaginárias:

2010-10-09T11:52:00.005-03:00

Singulariclast 15 mg e Outros Venenos(Ensaios sociológicos anarquistas)

A Bottle of Vintage Hell (By a Lost drunkard Soul)(Contos, poemas e ensaios etílicos-inglês)

Assassinatos Divertidos(Romance cyberpunk dadaísta)

De Risadas de Crocodilo e Lágrimas de Hienas(Ensaios políticos surrealistas)

Mirrors of Smoke (and Castles Made of Darkness)(Contos ilustrados-inglês)

A Volta no Saca-rolhas(Peça teatral necromântica em dois atos)

Apologia a Delírio dos Perpétuos(Escrita automática)

The Napkin Leon of Chester Hell(Romance histórico [Revolução Industrial]-inglês)

¿Quien Sabe? (To the memory of Jorge Luis Borges)(Novela lovecraftiana-inglês)

A Porta no Final do Corredor e Outras Portas(Contos)

Matrimônio do Dragão Negro e da Fada Verde(Desenhos e aquarelas)

O Tormento do Escorpião(Crítica Literária)

Devoradora de Mundos(Teoria econômica)

Passou por Aqui e se Foi (Mão da Glória)(Contos e fragmentos)

Sombras de Vilanelas e Trioletas(Poesias ilustradas)

Sopa de Cabeça de Bode(Ensaios sobre músicas dos Rolling Stones)

Tijolo de Veludo(Songbook)

Liber Caldariae Magicum Digitalis vel Electrochemia:

Baixando Espíritos Familiares com Bit Torrent;
Exorcizando Back Doors Daemons (correntes de e-mail);
Entendendo Anjos Instantâneos;
Cyberxamanismo for Dummies;
Hackin’ Chaos Theory (beta version);
Black Magick Corporate IT (pun not intended);
Acronymistic Sigils 2.0;
Astrologia Relativística;
Interpretação de Augúrios em Peças Publicitárias, Canções da Moda, Estados Narcórticos e Delirium Tremens;
Quadrados Mágicos Quadridimensionais e Outras Receitas de Bolo

(Grimoire informático multilingüe online)

Omnia Interit - Café dans Malebolge(Autobiografia estilizada)

O Compromisso

2010-09-02T12:44:00.003-03:00

Fama cantando pelas estradas e brincando, enquanto cantava, com sórdidos aventureiros, ignorou o poeta.

E ainda assim o poeta fez pequenas grinaldas de canção, para adornar-lhe a fronte nas cortes do Tempo; e ainda assim ela, ao invés, usava as inúteis tiaras que barulhentos cidadãos atiravam no seu caminho, feitas de coisas sem valor.

E com o tempo sempre que os enfeites feneciam o poeta vinha oferecer-lhe suas grinaldas de canção; e de novo ela se ria dele e usava as tiaras desprezíveis, se bem que essas sempre murchavam com o cair da noite.

E um dia em sua amargura o poeta censurou-a, dizendo:

“Formosa Fama, mesmo pelas estradas e pelos atalhos não te recusaste a rir e bradar e gracejar na compania de homens ignóbeis, e eu tenho laborado por ti e sonhado contigo e tenho merecido apenas tua zombaria e teu desprezo.”

E Fama deu-lhe as costas e seguiu caminho, mas ao partir ela olhou por sobre o ombro e sorriu para ele como nunca havia sorrido antes e, falando quase num sussuro, disse:

“Eu me encontrarei contigo no cemitério atrás do asilo de pobres, daqui a cem anos.”

“The Assignation”, do livro “Fifty-One Tales” (circa 1915), de Lord Dunsany.

Sal Amargo

2010-06-18T14:41:00.002-03:00

Aparta-nos da multidão ao destacar o que há de igual em nós

Cheia até a borda é a vida
quando não se sabe viver

Ontem nós não somos
vimos o futuro passar e nem adeus acenamos
Hoje se fez tarde nas décadas
de intragável silêncio
Rompantes sem importância fazem valer a pena

Donde vamos buscar histórias de preencher o tempo
sem saber caminho ou razão
Exibindo a marca de nascença que
nos traz a morte
Sobre nossas cabeças um sol
que sabe a escuridão e doce enfado
E uma mulher abre mão de si como todas abrem

(dor de cabeça de fome e tabaco que me traz novas linhas
enquanto pedestres e bicicletas passam por mim)

Não levamos nossas fronteiras aos céus
visto que os céus não alcançamos
Somos criaturas do chão sonhando
o dia que há de amanhecer em nossa consciência

Apaga a luz e vai dormir

Notícia Sobre a Recente Viagem do Verme à Sua Terra Natal e Suas Conseqüências

2010-05-28T15:28:00.000-03:00

Era uma vez um verme cuja grande ambição era ser verme; ambição que, diga-se de passagem, custava-lhe grande esforço para ver realizada. Assim, quando seu desespero alcançava o limite do suportável e a ocasião exigia (leia-se: seus velhos amigos pediam, sabe-se lá por qual motivo), ele abandonava a carcaça seca em que vivia e arrastava-se para o seu local de origem, onde a vida fervilha como vermes numa carcaça não lá muito fresca nem lá muito seca. Onde, sendo verme e não grande amigo da vida fervilhante, nunca se sentiu à vontade, aceitando o desafio mais por inércia do que por outro motivo.

Fazendo isso, deixava de lado sua rotina que incluía deixar seus dispersos pensamentos e sentimentos expressos num meio moderno que não combinava consigo e tomar conhecimento dos pensamentos e sentimentos (quiça dispersos) de outras criaturas que, ainda que pudessem ou não ser vermes como ele, pareciam ter mais (ou menos) a expressar: trocar essas impressões, apesar do estranho medo que elas lhe causavam, era o maior prazer que vinha sentido nos anos recentes de sua aleatória existência — e uma falha nessa rotina representa uma perda irreparável da qual ele se ressente muito, visto que ela retira de sua vida o que de mais essencial há nela — ou seja, a qualidade de ser verme. Foi-se, mesmo assim.

Poderia ter se encontrado com aqueles que lhe ensinaram o caminho, mas conseguiu — sem muito esforço — perder a chance.

Poderia ter reencontrado muito mais pessoas queridas do seu passado que chegou a encontrar. De novo, falhou.

Poderia ter trazido consigo recursos suficientes para tornar sua vida e a de seus próximos um pouco melhor. Ainda nisso fracassou.

Hoje, ele está de volta à carcaça seca onde se sente menos sem lugar, mas impossibilitado, devido à sua natural incompetência em administrar a própria vida, de tentar reatar os poucos laços que ainda não conseguiu destruir e buscar o caminho da realização de sua ambição; por força do hábito, revolve-se na autocomiseração e verborragia, engolfado pelo calor e a poeira do fim de mundo.

Pode-se acusá-lo de tudo, menos de ser infiel à sua rotina...

E, de novo com vocês, o farsante!

2010-04-20T19:27:00.003-03:00

Aqui ainda estou, para nossa surpresa!

Quando iniciei este blog, não sabe o rumo que tomaria... e ainda não sei!

Só o que sei é que ele tem me dado mais alegrias nos seus dois anos de existência que nos meus quarenta e seis de idade. E muito disso tem sido pelos poucos mas inestimáveis leitores que aqui vêm de vez em quando. Só peço perdão pela falta de reciprocidade; não é intencional, acreditem.

Continuo tentando agir direito, mesmo sem talento para tanto.

E que mais posso dizer senão OBRIGADO!

Contagem Regressiva

2010-04-02T00:53:00.005-03:00

46 anos de idade.

O mundo cada vez menor.

O tempo cada vez mais curto.

Os amigos cada vez mais distantes.

Os sonhos, sempre impossíveis...

Faz sentido!

Abram Alas, é Carnaval!

2010-02-13T00:52:00.005-02:00

Aqui não.

E o Maldito Silêncio...

2010-02-06T14:49:00.003-02:00

Todas as melodias que eu capto no vento, no chão, na chuva, nas paredes, nas vozes...

Todas as harmonias que passeiam pela minha mente que passeia por mentes alheias...

Todos os ritmos que chacoalham meu exausto corpo de fogo...

... tudo o que eu não sei traduzir em música.

Nem o sono se parece tanto com a morte quanto isso!

Imaginem...

2010-02-01T04:13:00.003-02:00

Um mundo em que as promessas sempre serão quebradas.

As misérias sempre serão as alheias.

A Esperança sempre aguardará no fundo da caixa.

Vítimas sendo sempre vítimas, mesmo quando são algozes.

Imaginem...

Perdida na multidão, ela foi

2010-01-31T21:10:00.004-02:00

Eu nunca escrevi sobre amor aqui. Eu nunca escrevi nada que fosse real. Nunca achei que precisasse.

Até que ela me achou, perdido na vida. Até hoje.

Hoje, eu não sei aonde ela se perdeu, ou se fui eu que a perdi. Hoje, eu estou perdido na multidão, procurando por ela. Por ela que eu não quis achar quando podia...

Vera Lucia, luz verdadeira de minha vida perdida.

Perdição de minh’alma. Perdição de mim mesmo. Perdoe-me, luz que não iluminou as trevas que não queriam a luz.

A vela que amaldiçoava a escuridão apagou-se. Adeus.

Canto Triste de uma Adaga Enferrujada

2010-01-31T12:39:00.009-02:00

Vocês sabem que eu nasci antes de vocês, antes do ferro, antes do bronze, antes do aço; e vocês sabem que eu sobreviverei aos seus escombros — em queratina, em esmalte, em marfim: eu sou o dente de tudo que vive, de tudo que mata.

Vocês sabem o quanto devem a mim, o quanto me amaram antes. Mas agora me rejeitam; então inventaram essa maldita prisão, essa bainha que me oprime, essa escuridão que cega a ambos, a mim e a vocês.

Paz, disseram vocês. Chega de sofrimento e mortes, disseram vocês. Chega de derramar sangue.

E em que sua “paz” resultou, senão num caudal de sangue ainda mais largo, ainda mais profundo, ainda mais gratuito? Sua inteligência serviu para outra coisa senão tornar a carnificina banal, algo que qualquer criança pode infringir a qualquer um — e qualquer um infringir a qualquer criança? Não foi institucionalizada a covardia imbecil do chumbo e da pólvora, da dinamite, do urânio, dos germes até, em nome de sua suposta “paz”?

Para isso me aposentaram, para isso me aprisionaram? “Chega de derramar sangue”?

... e para que serve o sangue, senão para derramar?

Ouçam minha profecia: chegará o dia em que, destituídos de seus malditos projéteis, imunizados de suas abjetas doenças, privados de seus imundos combustíveis, agastados de sua nojenta complacência com a miséria que alimenta vidas inúteis, cercados pelos cadáveres que sua volúpia homicida não pode assassinar outra vez, vocês se voltarão para o passado — implorando perdão, acariciando a empunhadura azinhavrada e clamando para que eu saia de minha prisão e lhes conceda a “paz” que não merecem.

E minha lâmina, quebradiça como folha seca pela ferrugem a que vocês a condenaram — minha sede de sangue há muito esquecida — se desfará em pó contra suas gargantas — imagem da esperança de repouso que vocês acalentaram em vão.

O que foi, sem nunca ter sido

2010-01-23T15:00:00.007-02:00

“Quizá la historia universal es la historia de la diversa entonación de algunas metáforas”.
Jorge Luiz Borges, "La Esfera de Pascal" in "Otras Inquisiciones" - 1952.

Na minha opinião, História é um trançado temporário de elipses sortidas.

Bestiário

2010-01-15T00:52:00.004-02:00

Um escorpião mora em minha língua. Pela minha voz ele ataca, sem provocação, àqueles com quem falo: envenena prazeres, apodrece solicitudes, mumifica esperanças. Não riria disso, mesmo que pudesse.

Uma cobra-cega mora nos meus olhos, enrolada neles. Ambos só eles. Ambos sem cor. Ambos ambidestros. Ambos inúteis.

Um ninho de vespas mora em meus ouvidos. Os sons do mundo me chegam borrados, indistintos, perigosos — carregados de ameaças que o mundo não me faz, destituídos das promessas que não me alcançam, barulhentos num mundo em que silêncio é morte e a morte é ruído. Esse constante ruído — esse ruído constante — esse ruído — ruído — ruído — ruído —

Uma lampréia mora em minha pele e ossos, só boca e dentes e língua sem mandíbula, parasita de outros peixes — coisas — idéias — pessoas. E esses não sabem que eu estou lá. Ou não querem saber.

Um lobo mora, faminto, em minhas vísceras. Se você me encontrar, fuja ou mate-me. Não fará diferença, desde que eu não o alcance primeiro.

Um elefante mora em meu fígado. Quanto mais eu me entorpeço, mais ele me regenera — para sofrer do envenenamento de novo. E ai de quem cruzar os meus passos.

Uma jibóia mora em meus braços e pernas: eles se enroscam em você e tiram seu fôlego bem devagar. E depois eu vou ficar imóvel por seis meses, digerindo, esperando. Esperando outro você. Esperando o mesmo você de sempre.

Um formigueiro mora em meus pés. Não tenho objetivo senão seguir irracionalmente em frente, não tenho descanso senão na morte que não chega nunca.

Um abutre mora em minhas veias, comendo a carniça da civilização, rapinando idéias mortas de sábios esquecidos, esperando que os sábios lembrados morram. Pois eu tenho fome.

Uma tartaruga gigante mora em meu cérebro. Conheço o mundo com remelentos olhos seculares, masco conhecimento com um seco bico córneo, defeco pedras fúnebres: desprezo o passado, desprezo o presente, desprezo o futuro; desprezo a mim mesmo. E ainda estou aqui.

Vermes moram em meu coração.

An Dàn: O Lobo à minha Porta, o Esqueleto em meu Armário

2010-01-07T16:19:00.005-02:00

Quando eu nasci, meu destino estava traçado: eu deveria ser mais um escravo das circunstâncias.

Quando eu descobri que era escravo, eu me revoltei mas ‘meu sangue’ falou mais alto e eu me calei.

Quando eu quis proteger ‘meu sangue’, me resignei: troquei minha liberdade pelo conforto de ser ‘normal’.

Quando eu quis aproveitar a vida ‘normal’, joguei-a fora: fiz tudo o que os meus donos esperavam que eu fizesse.

Quando eu percebi meu erro, era tarde demais e a próxima geração colherá agora os frutos podres de minha semeadura.

Hoje estou a beira do nosso abismo comum, olhando para o futuro com olhos miraculosamente límpidos.

Se arrependimento matasse...

An Dàn: “destino” em gaelico.

Começou de novo!

2010-01-02T16:41:00.002-02:00

Lá vamos nós abraçar o Eterno Retorno por mais 365 dias.

Ano que começou como os outros: festas e catástrofes misturadas. Esperanças e medos misturados. Solidão e companhia misturados.

Tudo misturado, como sempre... Bem, assim somos nós.

Aproveitemos o máximo do que vier!

Retrospectiva Notas 2009

2009-12-19T13:27:00.005-02:00

Apesar de esse ter sido mais um ano tumultuado na história deste blog, não deixei de considerar meus colegas e leitores fazendo...

... bem... digo...

É claro, tivemos algumas postagens dignas de nota, como por exemplo...

... ahn... hmm...

Ora! Estivemos atentos ao que se passou ao nosso redor...

... é... eu...

Bem, feliz 2010, amigos!

Chiaroscuro

2009-12-13T01:45:00.001-02:00

Soneto de Cavalaria à minha Dama Sofredora

Tens a cútis acastanhada dos gitanos,
E dos briosos ameríndios vencidos
Pela sanha dos sombrios fementidos,
Que dos nômades se julgam estranhos.

Tens errantes os olhos ansiosos
De infante a sondar o desconhecido,
Que te levam, sem que tenhas merecido,
Sofrer dos pares os golpes raivosos.

Quisera eu te livrar então te amando,
Da desdita que, em nascer, nos têm a todos
E tu a mim, conforme, sustentando:

E se tolos à refrega presos fomos,
Façamo-nos de aríete, esmigalhando
Aos canalhas que nos pagam os soldos.

Noite de Meu Bem

Linda boneca de porcelana! Eis-me aqui,

Ouça a minha melopéia — ela te trará

Doces paragens com as quais sonhar:

Como prometido, venho te fazer dormir!

Para ti eu trouxe, da noite sem fim,

O brilho friento e austero dos astros;

Agora peço, tendo vindo a teu quarto

Um pouco desse teu calor para mim.

Seja apenas de delírio esse momento:

Desvelem-se do prazer todas as rotas,

Da luxúria abram-se as sombrias portas —

Naveguemos pelo rio do Esquecimento!

Desafogo trago à tua mente atribulada,

Os cansados ossos meus conforto pedem;

Possa o cruel tempo que os relógios medem

Delongar por nós a inexorável marcha.

E enquanto aos outros o Devorador acossa,

Que continue o meu caminhar, incessante.

E possas tu — para sempre deslumbrante —

Reinar eterna entre as outras noivas mortas!

Inferno Astral - de novo

2009-12-05T14:00:00.004-02:00

Incomunicável (crise? Que crise?)

O abandono repentino e absoluto deste blog nos últimos meses parece que vai se prolongar por um tempo indeterminado. Acontece que, após meses desfrutando das maravilhas da internet de banda larga, eis que as tarifas se mostraram pesadas demais para o meu bolso, daí o subtítulo - sem mencionar que eu já estava sem telefone meses antes. E as perpectivas para o próximo ano não são boas.

As visitas estão proibidas na prisão.

Depressão cíclica, ou o Inferno não são os outros

Outro final de ano de me alcança e como sempre, me derruba. Os dias vão ficando cada vez mais tenebrosos, um pouquinho a cada dia; o futuro não é incerto, é intolerável - o passado, ausente como de costume - o presente, presente de grego às portas de Tróia.

Certa vez escrevi que o Inferno é repetição; o meu, então, é obra de gênio: infindável repetição de nada, com direito a bonus tracks.

... me pergunto se algum dia minhas postagens de final de ano serão simplesmente de boas festas...

Spring Clean, or just the opposite

Com a chegada da Primavera, é hora de aplicar mais uma demão de tinta e algumas texturas nas paredes de meu quarto.

A tinta é sangue - meu sangue - e as texturas, os mosquitos que eventualmente o tiram de mim...

... vocês certamente achariam minha habitação exótica. Vitalmente exótica.

Angina Lectoris, Scribofobia Subitanea, Dementia Cardinalis — passatempos de um ex-Amnésico

A primeira significa uma sufocação durante a leitura;

A segunda, pânico agudo ao escrever;

A terceira, ser estúpido numa língua morta.

Com textos como este, estar desconectado talvez seja mesmo uma boa idéia...

Martir de nossos tempos

2009-11-09T15:14:00.005-02:00

Geisy, a dama de vermelho da Uni'qualquer coisa'

Esses são os nossos tempos!

Permitam-me voltar a hibernar.

13 de Agosto — Dia do Economista

2009-08-13T02:15:00.002-03:00

Isolation

2009-08-09T11:48:00.014-03:00

by Joy Division

In fear every day, every evening
He calls her aloud from above
Carefully watched for a reason
Painstaking devotion and love

Surrendered to self preservation
From others who care for themselves
A blindness that touches perfection
But hurts just like anything else

Isolation, Isolation, Isolation

Mother, I tried, please believe me
I'm doing the best that I can
I'm ashamed of the things I've been put through
I'm ashamed of the person I am

Isolation, Isolation, Isolation

But if you could just see the beauty
These things I could never describe
These pleasures a wayward distraction
This is my one broken prize

Isolation, Isolation, Isolation

Capacetes azuis como a água e o céu em nossa Bandeira

2009-08-03T12:54:00.012-03:00

Haiti

Caetano Veloso e Gilberto Gil

"Quando você for convidado pra subir no adro
Da fundação casa de Jorge Amado
Pra ver do alto a fila de soldados, quase todos pretos
Dando porrada na nuca de malandros pretos
De ladrões mulatos e outros quase brancos
Tratados como pretos
Só pra mostrar aos outros quase pretos
(E são quase todos pretos)
E aos quase brancos pobres como pretos
Como é que pretos, pobres e mulatos
E quase brancos quase pretos de tão pobres são tratados
E não importa se os olhos do mundo inteiro
Possam estar por um momento voltados para o largo
Onde os escravos eram castigados
E hoje um batuque um batuque
Com a pureza de meninos uniformizados de escola secundária
Em dia de parada
E a grandeza épica de um povo em formação
Nos atrai, nos deslumbra e estimula
Não importa nada:
Nem o traço do sobrado
Nem a lente do fantástico,
Nem o disco de Paul Simon
Ninguém, ninguém é cidadão
Se você for a festa do pelô, e se você não for

Pense no Haiti, reze pelo Haiti
O Haiti é aqui
O Haiti não é aqui

E na TV se você vir um deputado em pânico mal dissimulado
Diante de qualquer, mas qualquer mesmo, qualquer, qualquer
Plano de educação que pareça fácil
Que pareça fácil e rápido
E vá representar uma ameaça de democratização
Do ensino do primeiro grau
E se esse mesmo deputado defender a adoção da pena capital
E o venerável cardeal disser que vê tanto espírito no feto
E nenhum no marginal
E se, ao furar o sinal, o velho sinal vermelho habitual
Notar um homem mijando na esquina da rua sobre um saco
Brilhante de lixo do Leblon
E quando ouvir o silêncio sorridente de São Paulo
Diante da chacina
111 presos indefesos, mas presos são quase todos pretos
Ou quase pretos, ou quase brancos quase pretos de tão pobres
E pobres são como podres e todos sabem como se tratam os pretos
E quando você for dar uma volta no Caribe
E quando for trepar sem camisinha
E apresentar sua participação inteligente no bloqueio a Cuba

Pense no Haiti, reze pelo Haiti
O Haiti é aqui
O Haiti não é aqui"

Minha Fórmula de Sucesso Literário

2009-08-01T19:31:00.002-03:00

É bastante simples e, apesar disso, altamente eficiente: eu tento imaginar o que os leitores gostariam de ler, penso no que eu gostaria de escrever, me pergunto como poderia alcançar ambos os objetivos simultaneamente, ligo o computador e escrevo a primeira besteira que me vem à cabeça...

Eu sei, ninguém perguntou; apenas quis deixá-la registrada: assim, posso esquecê-la tranquilo.

Sombras não têm Sexo

2009-07-28T22:44:00.004-03:00

“— Você me deseja?”, pergunta Felícia.
“— E porque deveria?”
“— Bem, está sempre por perto...”
“— Sua responsabilidade: sem você, eu não existira...
Ela se aproxima, sua companhia se afasta.
... e existindo, não sou nada.”

Seus olhos fitam a escuridão, em silêncio.

7 dias na Vida

2009-07-26T13:46:00.003-03:00

O homem que era segunda-feira acordou levemente entediado. Foi para o trabalho sem muito entusiasmo e voltou para casa decididamente entediado.

O homem que era terça-feira estava preocupado com as contas atrasadas; isso não ajudou muito — as contas continaram por ser pagas. Na televisão não encontrou nada de interessante, então foi dormir cedo.

O homem que era quarta-feira se encontrou com a moça com quem vinha saindo; jantaram, foram a um motel, transaram duas vezes. Ao deixá-la em casa ele a beijou e combinou um novo encontro na próxima semana (ela não teria o final de semana livre).

O homem que era quinta-feira se perguntou durante todo o dia se o tempo não estaria passando mais rápido ou se era apenas ele envelhecendo. Não conseguiu chegar a conclusão nenhuma.

O homem que era sexta-feira saiu com alguns colegas de trabalho para um happy hour, ocasião em que ele descobriu, desconcertado, que happy hours duravam consideravelmente mais que uma hora e nenhum momento deles era realmente feliz.

O homem que era sábado lavou o carro.

O homem que era domingo não saiu da cama e morreu ao por do Sol.

A Tribo

2009-07-25T10:19:00.002-03:00

Os mentirosos contam histórias entre eles. Eles não se importam que sejam mentiras; eles não se importam com nada. Exceto que lhes interrompam as histórias.

Há paus, pedras e uma fogueira para os infelizes que tentam.

Soneto do Poeta Torpe

2009-07-21T17:50:00.003-03:00

O raciocínio, por melhor que seja formulado
Esbarra sempre na cruel falta de talento:
E ainda que despenda todo o seu alento,
Jamais viu o sublime objetivo alcançado.

Se envergonha do senso estético desatento;
Solitária e triste sina de amador frustrado:
Insignificância há de ser o seu legado,
Enfado — a suma de seu destempero.

Métricas, rimas, sílabas, linhas,
Fragmentos vãos do sonho que lhe coube;
Nunca o sumo doce das vinhas

Da divina Musa que nunca o ouve.
Não a alma ardente que julgou que tinha:
Apenas isso — só um poeta torpe.

Comemoremos!

2009-07-20T20:22:00.007-03:00

O Dia do Amigo
Dos amigos do poder, amigos da corrupção, amigos do ódio, amigos do medo

A conquista do espaço sideral e invasão da Lua
Frustrada fuga da cena dos crimes contra a Terra

A justiça social de nossos tempos
As 40.000 crianças que morrem de fome todos os dias

A violência desenfreada
Física, moral, psicológica, urbana, rural, doméstica, laboral...

A morte da cultura humana
No funeral diário que é a indústria do entretenimento de massas

A fé
Nos deuses mortos-vivos, todos eles

A era da informação
A nova Era das Trevas

"Raise your glasses to the good and the evil
Let's drink to the salt of the earth."

Hoje é Feriado!

2009-07-18T13:59:00.003-03:00

É o Dia da Maldade.

Agradecimentos especiais (e um pedido de desculpas) a Raul Seixas.

Universo Feito a Mão

2009-07-15T13:04:00.000-03:00

Espelhos

Agora você vê — agora não vê mais,
Com olhos de enxergar e a mente a entender.
Moldar o real para poder nele viver,
E perder o sentido da vida que há por trás.
Não há razão para ter medo e mesmo assim
Tememos o começo e odiamos o fim;
Oh, o que será de nós, o que será de mim?
Obedecer ao “não” e combater o “sim”.
Agora você vê — agora não vê mais,
Com olhos de enxergar e a mente a entender.
Além de tudo que ainda há por conceber,
Inalcançável para sempre o prêmio jaz.
Toda nossa indústria e toda nossa astúcia
Não mudam nossa quimera em coisa lúcida;
Buscando a plenitude em sua forma justa
No vidro frio do enigma a marcha acaba, brusca.
Nem esperança nem desespero temos,
Seguimos vivos apenas porque vivemos.
Com olhos de enxergar e a mente a entender,
Agora você vê — agora não vê mais.

Fumaça

Teias vivas, vivas,
Nascem, sobem, rumorejam;
Fumaça multicor.

Responsabilidades

2009-07-15T02:09:00.008-03:00

Na introdução do livro “Smoke and Mirrors”, Neil Gaiman escreve:

“... e eu me pergunto de onde vêm as histórias.

É o tipo de pergunta que você se faz quando sua profissão é inventar coisas. Eu ainda não estou convencido de que essa seja uma atividade adequada para um adulto, mas agora é tarde demais: pelo jeito tenho uma carreira de que gosto e que não envolve acordar cedo de manhã. (Quando eu era criança, adultos me diziam para não inventar coisas, me prevenindo do que aconteceria se eu o fizesse. Até onde posso perceber, inventar coisas parece envolver muitas viagens ao estrangeiro e não ter de levantar cedo de manhã.)”

Minha situação é um pouco mais complicada, já que não escrevo profissionalmente e não sei até hoje que atividade seria adequada para um adulto; assim, eu continuo simplesmente não fazendo nada. Ou melhor, escrevendo de vez em quando, só para ver se ainda sou capaz.
Eu preferia não ter me tornado adulto mas, como bem disse Humpty Dumpty para Alice atrás do espelho (e eu suponho que seja do conhecimento geral), são necessárias duas pessoas para se parar de envelhecer e eu nunca encontrei ninguém disposto a continuar eternamente criança comigo. Talvez haja algum terrível preço a se pagar pela infância eterna, como nos contos de terror ou de fadas; eu não sei e duvido que mais alguém saiba.

Honestamente, eu não sei porque estou começando de novo, exceto talvez por ter sido a única coisa capaz de tornar minha vida tolerável por dois anos; às vezes me pergunto como é que vivia antes. Felizmente não me lembro dessa parte da história.

Eu não sei de onde vêm as histórias nem os pensamentos nem os sentimentos. Sei que, vira e mexe, eles aparecem como os beija-flores em frente a minha janela. Espero continuar sendo rápido o bastante para perceber quando eles estiverem lá, assim vocês saberão também.

E o que é melhor: pra isso não preciso acordar cedo!

Sonhado apocalipse meu de cada dia

2009-07-12T19:33:00.001-03:00

O fim não chegou e com ele, nenhum recomeço. Planos nunca dão certo comigo, mesmo...

Não que seja uma surpresa total; há muito que ensaio a transformação que anseio e temo, há muito que sei o que está errado mas não sei como consertar, eis tudo: sou um viciado que nunca segue o tratamento auto-imposto...
Dito isso, só me resta seguir cabeceando como de costume.

Então não foi o fim, o apocalipse não veio. Sinto muito, vocês estão sem sorte!

Notas de um Amnésico — Ano Dois, ou A Metamorfose

2009-04-21T02:25:00.089-03:00

Tal como o ovo que se rompe e liberta uma pequena lagarta, há dois anos passados esse blog saiu do nada para a rede. Igual à lagarta, cega e surda a tudo que não seja o impulso de comer, comer, comer — sem projeto nem objetivo senão consumir o tédio, as manias, os medos.
Crescendo em leitores, consumindo sua criatividade — seu próprio ambiente — até à repetição, que é Inferno. Então a lagarta pára, se pendura e começa a construir um casulo. E sua vida termina aí. O que vem depois, se vier, virá depois...

Agradeço a todos que visitaram alguma vez esse teatro tragicômico amarelo pálido — não serão esquecidos. E aos meus colegas blogueiros, minha inspiração, os amigos que nunca cultivei como devia: o último selo que este blog recebeu, da Graziela e do Critical Watcher, será meu presente de aniversário e despedida a vocês; como de costume, quebrando as regras de distribuição — o último ato antes de cair o pano.

Pois o que agora se inicia não é para os seus olhos: o casulo começa a surgir à minha volta.

Adeus!

23/04

Meu último ato falho como amnésico — esqueci de deixar o selo do Prêmio Dardos aqui; ei-lo:

"'A Vinda do Dia' — 'No Salão da Lei/Verdade'"

2009-04-10T17:06:00.042-03:00

"Glória a ti, Ó Grande Deus, Deus de Maati¹, eu venho a ti, Ó meu Deus, para que possa conhecer tua benevolência. Eu te conheço, e eu conheço teu nome, e os nomes dos Quarenta e Dois² que vivem contigo no Salão de Maati, que têm a custódia dos pecadores e consomem seu sangue no dia do julgamento ante Un-Nefer³... Vê, eu venho a ti, e testemunho a verdade diante de ti. Eu combati o pecado por ti. Eu não pequei contra os homens. Eu não oprimi o sangue de meu sangue. Eu não fiz o mal no lugar de verdade⁴. Eu não caminhei com os ímpios. Eu não propaguei o mal. Eu não despojei os oprimidos de seus bens. Eu não fiz aquilo que os deuses abominam. Eu não caluniei um criado diante de seu senhor. Eu não causei dor a nenhum. Eu não permiti a nenhum passar fome. Eu não levei nenhum às lágrimas. Eu não cometi assassinato. Eu não levei nenhum a cometer assassinato no meu interesse. Eu não infligi dor a nenhum. Eu não despojei os templos de suas oferendas. Eu não furtei o quinhão dos deuses. Eu não roubei as oferendas aos mortos. Eu não me entreguei à fornicação. Eu não me poluí nos lugares sagrados ao deus de minha cidade. Eu não falseei na pesagem do grão. Eu não aumentei nem diminuí a medida da gleba. Eu não usurpei os campos de outrem. Eu não fraudei os padrões de pesagem. Eu não torci o ponteiro das balanças. Eu não tirei o leite da boca das crianças. Eu não tirei o gado do pasto alheio. Eu não cacei os pássaros sagrados aos deuses. Eu não peguei peixe com a carne de sua própria espécie. Eu não represei a água que deveria fluir. Eu não vazei a represa com canais. Eu não extingui o fogo que deveria arder. Eu não alterei as datas prescritas das oferendas de carne. Eu não escondi o gado destinado às oferendas. Eu não repeli o deus em suas manifestações. Eu sou puro. Eu sou puro. Eu sou puro. Eu sou puro...."

¹ 'Salão da Lei/Verdade', câmara onde os deuses julgam as almas;

²Deuses;

³Um dos nomes de Osíris, Senhor e Juiz dos mortos;

⁴ I.e. 'eu não pronafei o templo';

Saudação aos Juízes na Câmara de Julgamento — Per-t em hru, "A Vinda do Dia" — ("Livro dos Mortos" egípcio).

Politicando 2 — a missão: formação de quadrilha, apropriação indébita e assassinato em massa ou, "o G7 e os 13 laranjas"

2009-04-06T18:38:00.026-03:00

Resoluções:

US$ 1.000.000.000.000,00 jogados fora (ou doados aos "banqueiros" e "corretores", o que vem a dar na mesma [como o demonstra atual "crise", que ainda nem começou])...

... e eu não tenho dinheiro pra andar de ônibus!

Caça a US$ 135.000.000,00 em bônus aos estelionatários de Wall Street...

... e perdão silencioso a US$183.000.000.000.000,00 jogados no ralo da AIG, só para citar essa (sem falar em Freddie Mac, Fannie Mae, Enron, Goldman Sachs e outras podreiras made in USA)

Posição forte contra os "paraísos fiscais offshore"...

... exceto, é claro, o paraíso fiscal da "City" de Londres (entre outros)

Continua aquela velha e boa guerra contra os malvados terroristas (os idosos, mulheres e crianças que restaram)...

... por petróleo (e afinal de contas, os contratos de venda de armas e contratação de mercenários não podem ser quebrados)

Já ouviram falar em serviços públicos e direitos cívicos (pay atention, overseas!)?

... pois bem: esqueçam! Paguem seus impostos e quietos (ou corram que a polícia vem aí)

Descontrações:

Um palhaço não "branco de olhos azuis" brinca com seu animal de estimação brasileiro em Londres...

... e a mídia "brasileira" ou acha graça ou morre de inveja...?! (vá-se entender subdesenvolvidos...)

11/04

A última palhaçada:

O suposto governo brasiliero está ansioso por enterrar 3.410.000.000,00€ (R$ 9.766.240.000,00 — cotação 09/04) num empréstimo ao FMI, visando o fortalecimento do principal agente de propagação do atual arruinamento da economia mundial!

E o que diz nosso suposto presidente? Acha "chique" emprestar dinheiro pra bandido; quem te viu, quem te vê...

Uma Mente (não tão) Brilhante

2009-04-02T20:41:00.004-03:00

45²	20+25	4+5	9²	8+1	campo eletromagnético<=>entropia sincrônica
¼	!	Δ	Δ	Δ	ângulos retos/gaiola de Faraday/ciberparanóia
½	<°]]]]]]><	2+2		... 4?	6,626068 × 10^-34 m² kg/s\| F#º
¾ ∑ ∞	0,1,1,3,5,8,13,21 34,55,144,233...		x²		antipósitron-verde negativo=>pânico digital=>vácuo inconsciente=>anima mundi
⅛		O	X	X	behaviorismo cibernético\| c-t-g-a\|
⅜	√-1	X	X	O	ARN transportador x ADN geocinético
⅝	ÏÐÏÐÏÐÏ	O	O	X	ressonância de Schumann \| glândula pineal
⅞	E=m.c²	Δ	Δ	Δ	“Parabéns pra você, nessa data querida…”

4 akbal 11 cumku

2009-04-02T16:05:00.007-03:00

12.17.10.10.3 — 02/04/1964, segundo o calendário maia.

Politicando

2009-03-30T06:34:00.010-03:00

Política: A arte de convencer aos outros que se é mais sabido, honesto e pobre do que na realidade se é;

Capitalismo: Uma insistência criminosa de vender cruzeiros marítimos a bordo de peneiras;

Comunismo: Uma tentativa neurótico-obssessiva de contruir uma peneira à prova de naufrágios;

Sociedade organizada: Uma canção que provoca sono em quem ouve e pesadelos em quem canta;

Quarto poder: Piada de mau gosto contada na boca do caixa das empresas de notícias;

Partidos: Clubes de investidores em esquemas tipo “pirâmide”;

Eleição: Ritual de confirmação de incompetências;

Democracia: Tal como o churrasco grego, o fato de ser nojenta e intragável não impede que a população a engula;

Ditadura: Vox Populi, vox Dei: “Éramos felizes e não sabíamos...?”;

Nação: Abreviação infeliz de “negação”;

Soberania: Uma espécie de riqueza: “Um tolo e seu dinheiro nunca ficam muito tempo juntos”;

Cidadania: Uma arma apontada para a cabeça do próprio dono;

Progresso: Apesar das ambições grandiosas, nunca chegou mesmo a progredir;

Ordem: Atitude de quem não sabe pedir;

Baderna: Atividade principal do poder público, nem sempre é seguida à risca;

Lei: É dura e não se aplica a todos;

Globalização: Privatização de lucros, socialização de prejuízos e justificativa para a incúria administrativa;

Guerra: Negócios são negócios, humanidade à parte...;

Terrorismo: Ferramenta administrativa de Estados fracos e Exércitos fortes;

Político: A ambição recompensada;

Povo: A ambição frustrada;

Anarquia: Uma arma automática nas patas de um macaco;

Governo: A droga mais viciante que a humanidade conhece — e a mais mortal também.

Estagnado

2009-03-26T11:50:00.006-03:00

As teias de aranha avançam.
No meu cérebro, no meu coração,
Na minha vida.

O pó se acumula.
Na minha iniciativa, nos meus pensamentos,
Nos meus sonhos.

Eu feneço.
Fenecem minhas amizades, meus amores,
Meu futuro.

Sou um túmulo abandonado e a lápide diz:
"Aqui jaz ninguém. Não fará falta".

De profundis...

2009-03-18T21:46:00.008-03:00

... clamavi ad te Domine: Domine exaudi vocem meam.
Fiant aures tuae intendentes: in vocem deprecationis meae.
Si iniquitates observaveris Domine: Domine quis sustinebit?
Quia apud te propitiatio est: et propter legem tuam sustinui te Domine.
Sustinuit anima mea in verbo eius: speravit anima mea in Domino.
A custodia matutina usque ad noctem: speret Israel in Domino.
Quia apud Dominum misericordia: et copiosa apud eum redemptio.
Et ipse redimet Israel: ex omnibus iniquitatibus eius.

Gloria Patri, et Filio: et Spiritui sancto.
Sicut erat in principio, et nunc, et semper: et in saecula saeculorum, Amen.

Salmo 129, do Livro das Horas ("Ofício da Santa Virgem Maria" — Antuérpia, 1599)

Eu e os cometas invisíveis

2009-02-27T13:13:00.008-03:00

Primeiro foi o Kohoutek, que apareceria em dezembro de ‘73 em pleno eclipse total do Sol; seria um espetáculo único — unicamente para quem viajou de avião — dizem que deu pra ver, vagamente, lá de cima. Mas o eclipse foi bem legal (meu único, por sinal...)

Então em novembro de ‘85 o indefectível Halley cruza a órbita da Terra e lá vou eu para o pico do Jaraguá tentar ver um dos objetos mais escuros do sistema solar, com tempo fechado — claro que não vi coisa alguma além de nuvens — agora vou ter que esperar até 2061*... Valeu pela bagunça com os amigos (apesar do carro quebrado)

Os próximos foram o Swan, subitamente brilhante no final de outubro de 2006 e o McNaught, que deu o ar da graça em janeiro de 2007. Esses foram perfeitamente visíveis. E eu não fiquei sabendo deles...

Agora foi o Lulin, até onde se sabe em sua passagem de estréia próximo ao Sol (23-24/02). Seria o nosso primeiro cometa a viajar no sentido inverso à órbitas dos planetas do sistema solar; estou em condições favoráveis, morando no interior num local de céu limpo até de aviões e estando ele 'próximo' a Saturno seria um alvo fácil. Só que era véspera de Carnaval e todo mundo sabe que sempre chove no Carnaval. Vêm as nuvens, some o Lulin...

... quem manda preferir olhar pro céu a ver televisão?

Fantasma no nevoeiro

2009-02-22T02:45:00.007-03:00

É tão fácil ferir um coração, tão fácil destruir uma vida...
Só o que é necessário é um momento de covardia — repetido à vontade nas noites de insônia.
Então está tudo acabado, não há porque olhar para trás.

E só o que sobra é um vazio que ninguém vê, mas que está sempre lá.
Porque você não ligou para alguém, ninguém mais liga para você,
Não era isso o que você queria?

Você não existe mais...

Confraria dos Contrários de Um Só

2009-02-22T02:42:00.002-03:00

Tomo banho rolando no chão sujo;
Reclamo do que dá certo - só penso no erro;
Se estou com fome, não como - se estou com sono não durmo - se tenho amigos, fujo deles;
Todos estão errados, só eu estou certo;
Todos estão certos;
Vão todos vocês para o Paraíso!

Amém!

Projetos: "O Senhor dos Tecno-Cordéis"

2009-02-17T14:13:00.021-03:00

O Santo Banqueiro Canceroso contra o Dragão Estatal Morbidamente Obeso
***
O Médico e o Monstro: O Messias de Wall Street — Sai o Pistoleiro Texano, entra o Ladrão de Casaca Havaiano
***
O Castelo do (filho do) Senhor da Moralidade e a Injustiça do Congresso
***
Polícia e Bandido: Quem é Quem?
***

A Civilização Aterrorizada — Um Brasileiro-Bomba em Londres (e a New Scotland Yard é Inocente)
***
Planeta Terra, a lata de lixo em que Vivemos

***

Consumismo: as Casas Bahia continuam comprando por 100,00 e vendendo por 300,00. Vai Comprar?

***

Aquecimento Global: Vale a pena mentir tanto por Petróleo?

***

Dinheiro, Esterco do Diabo, Alimento de Môscas Humanas
***
O Levante dos Escravos: "Queremos Trabalhar pela Riqueza dos Ricos!"
***
Pastores de Insetos, Pescadores de Vermes — Sacerdotes contra a Vida
***
AIDS, Dengue, Cólera, Malária, Leptospirose, Hipertensão, Cânceres, etc, etc, etc...: Quem Procura, Acha!
***
High Definition — a Máquina de fazer idiotas Evolue e os idiotas fazem o que sabem fazer: Regridem
***
Povo, a Malta Maldita — O que Esperam para Morrer? O Mundo Agradece...
***
Uma Brasileira Doida no Estrangeiro versus o Turismo Sexual Estrangeiro no Brasil (i.e., Carnaval, Micareta, etc, etc, etc...): de que lado você está?
***
Falta de Inspiração, Campo Fértil para Choradeiras...

***

Hahahahaha!

Vem aí o Carnaval 2009

2009-02-04T00:19:00.006-02:00

Nasce um profeta!

2009-01-29T14:12:00.032-02:00

Zaratustra Jr. tinha por ocupação recolher o lixo das ruas daquele lugarejo; não era missão das mais fáceis, pois ele diversas vezes pensava se deveria recolher, juntamente com os restos nos caminhos, as pessoas que os jogavam.
Certo dia, numa rua do suposto centro da cidade encontrou, entre os costumeiros dejetos, um macaco morto.

— Que diabo isso está fazendo aqui?!

Ao tentar jogá-lo na carroça, outra surpresa:

— Que está fazendo? Não pode pôr isso aqui não!
— E faço o que então, deixo na rua?
— Claro que não, o lugar desse bicho não é na sarjeta...
— Então...
— ...mas na carroça ele não vai.
— E o que eu faço com ele?
— Sei lá, leva pra carrocinha...

E lá se foi Zaratustra Jr. Mas no referido local se recusaram a dar guarida ao cadáver: "Aqui nós cuidamos só de animais domésticos, e macaco é bicho do mato", disseram. "Tenta no IBAMA..."
Convém dizer que a pequena localidade era afastada da civilização, o que talvez fosse uma vantagem, no geral; mas nesse caso em particular tal fato chegava a ser um transtorno: nada de IBAMA, nada de crematório, nada de nada. Zaratustra Jr. percorreu todo o lugar procurando se livrar do defunto, sem resultado; houve mesmo quem pensasse as coisas mais absurdas a seu respeito:

— Você matou seu irmão e agora quer que eu dê fim no corpo?
— Irmão? Irmão é a puta que o pariu!

Ao cair da tarde, percebeu que a sociedade e suas instituições não resolveriam aquele problema, que passou a ser dele; então, se encaminhou para um matagal na periferia, arrastando consigo o símio morto. Chegando embaixo de uma árvore, largou a carga e
pôs-se a meditar:

— Mas será possível? O que vou fazer com essa porcaria agora? Preciso de uma luz, um sinal, sei lá...

Foi então que algo o atingiu. Na cabeça.
Zaratustra Jr. olhou para cima e viu um urubu pousado bem acima dele; aquilo o fez ficar fora de si:

— Ah, maldito miserável, é assim, é? Nesse jogo jogam dois!

Assim dizendo, agarrou o macaco pelo rabo, girou com toda a força e atirou-o no fatídico pássaro da morte, acertando-o em cheio e derrubando-o de seu poleiro. Ao ver os dois animais jazendo lado a lado, gritou em triunfo:

— Pra mim chega! Fiquem aí mesmo vocês dois e que se dane a saúde pública! Que cada um cuide de seu próprio lixo!

Tomada a decisão, desafiado o Destino, assim saiu Zaratustra Jr. pelo mundo, com apenas um pensamento fixo:

— Como é que eu vou limpar essa merda?! Saco!

31/01 - Como não podia deixar de acontecer, eu esqueci de mencionar os outros 'episódios' da série: 1º, 2º e 3º.

Ao Mestre, com Horror (19/01: 1809 — 2009)

2009-01-26T04:58:00.013-02:00

Edgar Allan Poe, Annabel Lee e um "amigo"

Duzentos anos de seu nascimento!

Eu merecia estar amarrado sob o Pêndulo, por ter esquecido!

Maybe I repent...?

2009-01-24T15:55:00.019-02:00

ANYBODY SEEN MY BABY?

(M. Jagger/K. Richards/K. D. Lang/Ben Mink)

She confessed her love to me,
Then she vanished
On the breeze.
Trying to hold on to that
Was just impossible!

She was more than beautiful,
Closer to ethereal;
With a kind of
Down to earth flavor...

Close my eyes,
It's three in the afternoon...
Then I, I realize,
That she's really
Gone for good!

Anybody seen my baby?
Anybody seen her around...?
Love has gone
And made me blind,
I've looked but I just can't find.
She has gotten lost
In the crowd...

I was flippin' magazines,
In that place on Mercer Street;
When I thought I spotted her!

Getting on a motor bike,
Looking rather lady like:
Didn't she just give me a wave?

Salty tears,
It's three in the afternoon...
Has she disappeared,
Is she really gone for good?

Anybody seen my baby?
Anybody seen her around...?
If I just close my eyes,
I reach out
And touch the prize.
Anybody seen her around?

We came to rock for Brooklyn
And Queen, and Manhattan
And The Bronx, and Staten Island
I can't forget New Jersey, and Long Island
And all over the world,

We came to rock for everybody like this...

Anybody seen my baby?
Anybody seen her around?
If I just close my eyes,
I reach out
And touch the prize!
Anybody seen her around?

Lost, lost and never found!
I must have called her
A thousand times!
Sometimes I think,
She's just in my imagination...

Lost in the crowd

Domínio Público online

2009-01-23T13:19:00.015-02:00

Tenho visto alguns poucos apelos pelas visita e divulgação do portal Domínio Público, sintomaticamente sempre por parte de professores; como conheço de certa data esse pequeno tesouro desencavado pelo "nosso" governo (normalmente pouco preocupado com a cultura do país), penso que devo fazer minha parte divulgando-o.

O acervo inclue livros em prosa e verso, teses/dissertações diversas, arquivos sonoros, vídeos e imagens das mais diversas fontes nacionais e estrangeiras e só não as tem mais devido ao baixo número de acessos, que ameaça o portal de descontinuação. Daí minha sugestão aos leitores para que visitem e divulguem o endereço, não só pela conservação da interessante coleção já disponível, como para incentivar a sua ampliação já que, estranhamente, o próprio Ministério da Educação parece não se interessar em fazê-lo.

Acredito que valha uma conferida, mesmo que por mera curiosidade; afinal, nunca se sabe que tesouros ocultos não se acham... ocultos!

Mais uma tempoRada do Grande Circo Global estréia!

2009-01-20T14:04:00.008-02:00

E nós, como sempre, somos os palhaços.

(A nova foto é de uma manifestação na Austrália)

That's the Question

2009-01-18T13:40:00.004-02:00

Why, anyway?

O Vórtice

2009-01-15T15:44:00.013-02:00

Tudo foi engolido, tudo está sendo arrastado até o fundo. O fundo daquele poço que eu tenho ignorado há tanto tempo, por tantas vezes.

... por ser eu mesmo. Não é estranho?

Não é uma piada de mau gosto descobrir que, quanto mais se pensa se conhecer, menos se sabe quem realmente se é? Que todas as virtudes autoatribuídas (acho que inventei essa palavra ou sua grafia agora) não passam de fantasias, que todos os defeitos autoatribuídos são heranças inconscientes? Que tudo tudo que parecia realidade sólida não passa de ilusão?

Quantas vezes esses pensamentos já não me passaram pela cabeça? Quantas vezes não passaram pelas cabeças de todos os outros ratos cegos que, como eu, erraram e ainda erram por esse labirinto interminável, essa sucção maldita que nos puxa para o centro do Nada, isso que chamamos de Vida? Isso que ainda é um dom, um dom que não largaremos facilmente; pelo menos enquanto as inexoráveis leis cegas da Biologia que não entenderemos jamais (special thanks to Lovecraft) continuarem nos empurrando em direção ao Abismo que é nosso destino final, que tememos sem conhecer, que desejamos sem nos darmos conta...

Quem somos nós, afinal? O que queremos, o que tememos? O quê?

Um telefone toca, chamando do infinito; uma estrela cai aos nossos pés; alguém pede um dinheiro trocado e um mínimo de atenção:
“— Ei, criatura! Eu existo, não está vendo?!”

Tudo isso acontece. Nós não vemos. Ou vemos sem perceber, o que dá na mesma.

Como os redemoinhos que alguns “sábios” insistem em dizer que não giram em sentidos contrários relativamente ao hemisfério da Terra em que se encontrem. Como o vórtice que gira no sentido em que quer.

Apesar dos sábios. Apesar de nós.

Homem de Palha

2009-01-09T23:37:00.005-02:00

Queime! Queime consigo nossa comida, nosso abrigo, nossas esperanças, nossos medos.

Queime!

Amanhã nosso suor voltará a irrigar os campos, as ruas, as casas.

Queime!

Ontem nossos pais fizeram o mesmo que nós.

Queime!

Nossos filhos, esperamos que honrem quem lhes deixou tudo isso.

Queime!

Deadline

2009-01-08T15:56:00.003-02:00

You’ve came into this World of ours,

All clean & unharmed, untainted,

By the Door of the Flesh of your flesh:

Your primal Cry resembles

The Music of the Spheres!

You’ve increase in Strength & Joy

In spite of Blockages put in Your Way

(for your Wanderings may be Perilous):

So, You have learnd, so very soon,

The spelling of the All-encompassing Word “No”!

Then came the Heavy Chains

Of Education, Religion & Duty:

To Others, to Institutions & Conscience.

This three Parcas will lead You,

In Slavery, ev’ry moment of Your Existence!

— To & fro in Monkey Business —

— To & fro in Your Opinions —

— To & fro in Lust Debauch —

Taking another poisonous gulp,

Never daring to Raise Your Head!

Stressed in ev’ry Step of Yours,

Leading Your Life to common Void,

You feel Your Time slippin’ away:

You wished to turn, there’s no Way Out

This Rat Race got You all embraced!

But suddenly, a Voice from Beyond,

Cameth to Thy wrecked Life,

The Call of Bloody & Wild Sanity:

To broketh the Bonds, to taketh the Chains

That turns Thy real Self from Thee!

Feel that Sad & Useless mummy

Called “me” for so long a Time,

Crumbling as a Bad Dream undone;

Filling Thy Spirit with Fear & Despair:

The mark of the True Rebirth that Cometh!

“So the Time arrived, at last,

And the Dreams, they are all lost,

Your daily Deeds, they were all wrong.

There’s no more Judges to Deem:

The Sentence has last to long!”

Flaming & Singing Thy Spirit would flee,

For the Throne of Hell lies vacant now,

And there is no Paradise to go to:

The Gods, all Dead & Rotten,

With the Bygone shadows of Hope...

Behold the Gate, there lies that cursed

Dark Temple, with it’s sobber Altar,

Brave It! For there are waiting for Thee

One more Sacrifice to perform:

Consume the Flesh of Thy Past [that’s Faith]

And throw It’s bones into the Fire,

Which is sacred Bliss & Madness indeed!

End — at last. Seat the Trembling Soul

At the Shrine of the Being:

The center of the Maze of Thyself...

Quanto mais as coisas mudam, mais continuam as mesmas

2009-01-06T01:10:00.006-02:00

Novos prefeitos tomam posse de nossas vidas;
Nino Carta continua a ser submisso, de uma fidelidade canina;
Um novo Kennedy ascende ao trono do império;
O quintal do império corre um perigo cada vez maior;
Jesus Cristo ainda tem esperanças de ser confirmado;
E com ele toda a merda que vem atrelada;
O Estado se desincumbe de suas obrigações, mas não de arrancar o dinheiro de nossos bolsos;
Esse dinheiro vai para as contas em paraísos fiscais de empreiteiros e banqueiros;
E nós aceitamos isso de bom grado;
E temos a desfaçatez de reclamar da vida;

***

Três reis magos seguem uma estrela para o fim do mundo;
As bombas caem como lágrimas na Palestina;
Nós blogueiros conquistamos a Internet;
Interesses escusos tentam nos conquistar;
A televisão continua pondo esse país de quatro;
E esse país continua gostando de ficar de quatro;
O clima da Terra tropeça e a farsa do “aquecimento global” disfarça o verdadeiro problema;
Teorias de conspiração multiplicam-se como bactérias;
Vocês continuam vindo aqui, sabe-se lá por quê;
"O mundo todo é um palco e os homens e mulheres meros atores";

E o espetáculo tem de continuar.

Matrix

2009-01-05T15:08:00.010-02:00

Estou de olho em vocês...

A egreja do Diabo, de Machado de Assis

2008-12-30T14:25:00.006-02:00

I

De uma idéa mirifica

Conta um velho manuscripto benedictino que o Diabo, em certo dia, teve a idéa de fundar uma egreja. Embora os seus lucros fossem continuos e grandes, sentia-se humilhado com o papel avulso que exercia desde seculos, sem organização, sem regras, sem canones, sem ritual, sem nada. Vivia, por assim dizer, dos remanescentes divinos, dos descuidos e obsequios humanos. Nada fixo, nada regular. Por que não teria elle a sua egreja? Uma egreja do Diabo era o meio efficaz de combater as outras religiões e destruil-as de uma vez.

— Vá, pois, uma egreja, concluiu elle. Escriptura contra Escriptura, breviario contra breviario. Terei a minha missa, com pão e vinho á farta, as minhas predicas, bullas, novenas e todo o demais apparelho ecclesiastico. O meu credo será o nucleo universal dos espiritos, a minha egreja uma tenda de Abrahão. E depois, emquanto as outras religiões se combatem e se dividem, a minha egreja será unica; não acharei, deante de mim, nem Mahomet, nem Luthero. Ha muitos modos de affirmar; ha só um de negar tudo.

Dizendo isso, o Diabo sacudiu a cabeça e estendeu os braços, com um gesto magnifico e varonil. Em seguida, lembrou-se de ir ter com Deus para communicar-lhe a idéa e desafial-o; levantou os olhos, accesos de odio, asperos de vingança, e disse comsigo: — Vamos, é tempo. E rapido, batendo as azas, com tal estrondo que abalou todas as provincias do abysmo, arrancou da sombra para o infinito azul.

II

Entre Deus e o Diabo

Deus recolhia um ancião, quando o Diabo chegou ao céo. Os seraphins que engrinaldavam o recém-chegado, detiveram-se logo e o Diabo deixou-se estar á entrada com os olhos no Senhor.
— Que queres tu? perguntou este.
— Não venho pelo vosso servo Fausto, respondeu o Diabo, rindo, mas por todos os Faustos do seculo e dos seculos.
— Explica-te.
— Senhor, a explicação é facil; mas permitti que vos diga: recolhei primeiro esse bom velho; dae-lhe o melhor logar, mandae que as mais afinadas citharas e alaúdes o recebam com os mais divinos córos...
— Sabes o que ele fez? perguntou o Senhor, com os olhos cheios de doçura.
— Não, mas provavelmente é dos ultimos que virão ter comvosco. Não tarda muito que o céo fique semelhante a uma casa vazia, por causa do preço, que é alto. Vou edificar uma hospedaria barata; em duas palavras, vou fundar uma egreja. Estou cançado da minha desorganização, do meu reinado casual e adventicio. É tempo de obter a victoria final e completa. E então vim dizer-vos isto, com lealdade, para que me não accuseis de dissimulação... Boa idéa, não vos parece?
— Vieste dizel-a, não legitimal-a, advertiu o Senhor.
— Tendes razão, acudiu o Diabo; mas o amor proprio gosta de ouvir o applauso dos mestres. Verdade é que n'este caso seria o applauso de um mestre vencido e uma tal exigencia... Senhor, desço á terra; vou lançar a minha pedra fundamental.
— Vae.
— Quereis que venha annunciar-vos o remate da obra?
— Não é preciso; basta que me digas desde já por que motivo, cançado ha tanto da tua desorganização, só agora pensaste em fundar uma egreja?

O Diabo sorriu com certo ar de escarneo e triumpho. Tinha alguma idéa cruel no espirito, algum reparo picante no alforge da memoria, qualquer cousa que, n'esse breve instante da eternidade, o fazia crer superior ao proprio Deus. Mas recolheu o riso, e disse:
— Só agora conclui uma observação, começada desde alguns seculos, e é que as virtudes, filhas do céo, são em grande numero comparaveis a rainhas, cujo manto de velludo rematasse em franjas de algodão. Ora, eu proponho-me a puxal-as por essa franja, e trazel-as todas para a minha egreja; atraz d'ellas virão as de seda pura...
— Velho rethorico! murmurou o Senhor.
— Olhae bem. Muitos corpos que ajoelham aos vossos pés, nos templos do mundo, trazem as anquinhas da sala e da rua, os rostos tingem-se do mesmo pó, os lenços cheiram aos mesmos cheiros, as pupillas centelham de curiosidade e devoção entre o livro santo e o bigode do peccado. Vêde o ardor — a indifferença ao menos — com que esse cavalheiro põe em lettras publicas os beneficios que liberalmente espalha — ou sejam roupas ou botas, ou moedas, ou quaesquer d'essas materias necessarias á vida... Mas não quero parecer que me detenho em cousas miudas; não fallo, por exemplo, da placidez com que esse juiz de irmandade, nas procissões, carrega piedosamente ao peito o vosso amor e uma commenda... Vou a negócios mais altos...

N'isto os seraphins agitaram as azas pesadas de fastio e somno. Miguel e Gabriel fitaram no Senhor um olhar de supplica. Deus interrompeu o Diabo.
— Tu és vulgar, que é o peior que póde acontecer a um espirito da tua especie, replicou-lhe o Senhor. Tudo o que dizes ou que digas está dicto e redicto pelos moralistas do mundo. É assumpto gasto; e se não tens força, nem originalidade para renovar um assumpto gasto, melhor é que te cales e te retires. Olha; todas as minhas legiões mostram no rosto os signaes vivos do tedio que lhes dás. Esse mesmo ancião parece enjoado; e sabes tu que elle fez?
— Já vos disse que não.
— Depois de uma vida honesta, teve uma morte sublime. Colhido em um naufragio, ia salvar-se numa taboa; mas viu um casal de noivos, na flôr da vida, que se debatiam já com a morte; deu-lhe a taboa de salvação e mergulhou na eternidade. Nenhum publico: a agua e o céo por cima. Onde achas ahi a franja de algodão?
— Senhor, eu sou, como sabeis, o espirito que nega.
— Negas esta morte?
— Nego tudo. A misanthropia póde tomar aspecto de caridade; deixar a vida aos outros, para um misanthopo, é realmente aborrecel-os...
— Rethorico e subtil! exclamou o Senhor. Vae, vae, funda a tua egreja; chama todas as virtudes, recolhe todas as franjas, convoca todos os homens... Mas, vae! vae!
Debalde o Diabo tentou proferir alguma cousa mais. Deus impuzera-lhe silencio; os seraphins, a um signal divino, encheram o céo com as harmonias de seus canticos. O Diabo sentiu, de repente, que se achava no ar; dobrou as azas e, como um raio, cahiu na terra.

III

A boa nova aos homens

Uma vez na terra, o Diabo não perdeu um minuto. Deu-se pressa em enfiar a cogula benedictina, como habito de boa fama, e entrou a espalhar uma doutrina nova e extraordinaria, com uma voz que reboava nas entranhas do seculo. Elle promettia aos seus discipulos e fieis as delicias da terra, todas as glorias, os deleites mais intimos. Confessava que era o Diabo; mas confessava-o para rectificar a noção que os homens tinham d'elle e desmentir as historias que a seu respeito contavam as velhas beatas.

— Sim, sou o Diabo, repetia elle; não o Diabo das noites sulphureas, dos contos somniferos, terror das creanças, mas o Diabo verdadeiro e unico, o proprio genio da natureza, a que se deu aquelle nome para arredal-o do coração dos homens. Vede-me gentil e airoso. Sou o vosso verdadeiro pae. Vamos lá: tomae d'aquelle nome, inventado para meu desdouro, fazei d'elle um tropheo e um labaro, e eu vos darei tudo, tudo, tudo, tudo, tudo, tudo...

Era assim que fallava, a principio, para excitar o enthusiasmo, espertar os indifferentes, congregar, em summa, as multidões ao pé de si. E ellas vieram; e logo que vieram o Diabo passou a definir a doutrina.
A doutrina era a que podia ser na bocca de um espirito de negação. Isso quanto á substancia, porque, acerca da fórma, era umas vezes subtil, outras cynica e deslavada.

Clamava elle que as virtudes acceitas deviam ser substituidas por outras, que eram as naturaes e legitimas. A soberba, a luxuria, a preguiça, foram rehabilitadas, e assim tambem a avareza, que declarou não ser mais que a mãe da economia, com a differença que a mãe era robusta, e a filha uma esgalgada. A ira tinha a melhor defeza na existencia de Homero; sem o furor de Achilles, não haveria a Illiada: "Musa, canta a colera de Achilles, filho de Peleu"... O mesmo disse da gulla, que produziu as melhores paginas de Rabelais, e muitos bons versos do Hyssope; virtude tão superior, que ninguem se lembra das batalhas de Lucullo, mas das suas ceias; foi a gulla que realmente o fez immortal. Mas, ainda pondo de lado essas razões de ordem litteraria ou historica, para só mostrar o valor intrinseco d'aquella virtude, quem negaria que era muito melhor sentir na boca e no ventre os bons manjares, em grande copia, do que os máos boccados, ou a saliva do jejum? Pela sua parte o Diabo promettia substituir a vinha do Senhor, expressão metaphorica, pela vinha do Diabo, locução directa e verdadeira, pois não faltaria nunca aos seus com o fructo das mais bellas cepas do mundo. Quanto á inveja, prégou friamente que era a virtude principal, origem de prosperidades infinitas; virtude preciosa, que chegava a supprir todas as outras, e ao proprio talento.

As turbas corriam atraz d'elle, enthusiasmadas. O Diabo incutia-lhes, a grandes golpes de eloquencia, toda a nova ordem de cousas, trocando a noção d'ellas, fazendo amar as perversas e detestar as sans.

Nada mais curioso, por exemplo, do que a definição que elle dava da fraude. Chamava-lhe o braço esquerdo do homem; o direito era a força; e concluia: Muitos homens são canhotos, eis tudo. Ora, elle não exigia que todos fossem canhotos; não era esclusivista. Que uns fossem canhotos, outros dextros; acceitava a todos, menos os que não fossem nada. A demonstração, porem, mais rigorosa e profunda, foi da venalidade. Um casuista do tempo chegou a confessar que era um monumento de logica. A venalidade, disse o Diabo, era o exercicio de um direito superior a todos os direitos. Se tu pódes vender a tua casa, o teu boi, o teu sapato, o teu chapéo, cousas que são tuas por uma razão juridica e legal, mas que, em todo caso, estão fóra de ti, como é que não pódes vender a tua opinião, o teu voto, a tua palavra, a tua fé, cousas que são mais do que tuas, porque são a tua propria consciencia, isto é, tu mesmo? Negal-o é cahir no absurdo e no contradictorio. Pois não ha mulheres que vendem os cabellos? não póde um homem vender uma parte do seu sangue para transfundil-o a outro homem anemico? e o sangue e os cabellos, partes physicas, terão um privilegio que se nega ao caracter, á porção moral do homem? Demonstrando assim o principio, o Diabo não se demorou em expôr as vantagens de ordem temporal ou pecuniaria; depois, mostrou ainda que, á vista do preconceito social, conviria dissimular o exercicio de um direito tão legitimo, o que era exercer ao mesmo tempo a venalidade e a hypocrisia, isto é, merecer duplicadamente.

E descia, e subia, examinava tudo, rectificava tudo. Está claro que combateu o perdão das injurias e outras maximas de brandura e cordialidade. Não prohibiu formalmente a calumnia gratuita, mas induzui a exercel-a mediante retribuição, ou pecuniaria, ou de outra especie; nos casos, porém, em que ella fosse uma expansão imperiosa da força imaginativa, e nada mais, prohibia receber nenhum salario, pois equivalia a fazer pagar a transpiração. Todas as fórmas de respeito foram comndenadas por elle, como elementos possiveis de um certo decoro social e pessoal; salva, todavia, a unica excepção do interesse. Mas essa mesma excepção foi logo eliminada, pela consideração de que o interesse, convertendo o respeito em simples adulação, era este o sentimento applicado e não aquelle.

Para rematar a obra, entendeu o Diabo que lhe cumpria cortar por toda a solidariedade humana. Com effeito, o amor do proximo era um obstaculo grave á nova instituição. Elle mostrou que essa regra era uma simples invenção de parasitas e negociantes insolvaveis; não se podia dar ao proximo senão indifferença; em alguns casos, odio ou desprezo. Chegou mesmo á demonstração de que a noção do proximo era errada, e citava esta phrase de um padre de Napoles, aquelle fino e lettrado Galiani, que escrevia a uma das marquezas do antigo regimen: "Leve a breca o proximo! Não ha proximo!" A unica hypotese em que elle permittia amar ao proximo era quando se tratasse de amar as damas alheias, porque essa especie de amor tinha a particularidade de não ser outra cousa mais do que o amor do individuo a si mesmo. E como alguns discipulos achassem que uma tal explicação, por metaphysica, escapava á comprehensão das turbas, o Diabo recorreu a um apologo: — Cem pessoas tomam acções de um banco, para as operações communs; mas cada accionista não cuida senão dos seus dividendos: é o que acontece com os adulteros.
Este apologo foi incluido no livro da sabedoria.

IV

Franjas e franjas

A previsão do Diabo verificou-se. Todas as virtudes cuja capa de velludo acabava em franja de algodão, uma vez puxadas pela franja, deitavam a capas ás ortigas e vinham alistar-se na egreja nova. Atraz foram chegando as outras, e o tempo abençoou a instituição. A egreja fundara-se; a doutrina propagava-se; não havia uma região do globo que não a conhecesse, uma lingua que não a traduzisse, uma raça que não a amasse. O Diabo alçou brados de triumpho.

Um dia, porém, longos annos depois, notou o Diabo que muitos dos seus fieis, ás escondidas, praticavam as antigas virtudes. Não as praticavam todas, nem integralmente, mas algumas partes e, como digo, ás ocultas. Certos glutões recolhiam-se a comer frugalmente trez ou quatro vezes por anno, justamente em dias de preceito catholico; muitos avaros davam esmolas, á noite, ou nas ruas mal povoadas; varios delapidadores do erario restituíam-lhe pequenas quantias; os fraudulentos fallavam, uma ou outra vez, com o coração nas mãos, mas com o mesmo rosto dissimulado, para fazer crer que estavam embaçando os outros. A descoberta assombrou o Diabo. Metteu-se a conhecer mais directamente o mal, e viu que lavrava muito. Alguns casos eram até incomprehensiveis, como o de um droguista do Levante, que envenenara longamente uma geração inteira, e com o producto das drogas soccorria os filhos das victimas. No Cairo achou um perfeito ladrão de camellos, que tapava a cara para ir ás mesquitas. O Diabo deu com elle á entrada de uma, lançou-lhe em rosto o procedimento; elle negou, dizendo que ia alli roubar o camello a um drogomano; roubou-o, com effeito, á vista do Diabo e foi dal-o de presente a um muezzin que rezou por elle a Allah. O manuscripto benedictino cita muitas outras descobertas extraordinarias, entre ellas esta que desorientou completamente o Diabo. Um dos seus melhores apostolos era um calabrez, varão de cincoenta annos, insigne falsificador de documentos, que possuia uma bella casa na campanha romana, telas, estatuas, bibliotheca, etc. Era a fraude em pessôa; chegava a metter-se na cama para não confessar que estava são. Pois esse homem, não só não furtava ao jogo, como ainda dava gratificações aos creados. Tendo angariado a amizade de um conego, ia todas as semanas confessar-se com elle, n'uma capella solitaria; e, comquanto não lhe desvendasse nenhuma das suas acções secretas, benzia-se duas vezes, ao ajoelhar-se e ao levantar-se. O Diabo mal poude crêr tamanha aleivosia. Mas não havia que duvidar; o caso era verdadeiro.

Não se deteve um instante. O pasmo não lhe deu tempo de reflectir, comparar e concluir do espectaculo presente alguma cousa analoga ao passado. Voou de novo ao céo, tremulo de raiva, ancioso de conhecer a causa secreta de tão singular phenomeno. Deus ouviu-o com infinita complacencia; não o interrompeu, não o reprehendeu, não triumphou, sequer, d'aquella agonia satanica. Poz os olhos n'elle e disse-lhe:

— Que queres tu, meu pobre Diabo? As capas de algodão têm agora franjas de seda como as de velludo tiveram franjas de algodão. Que queres tu? É a eterna contradicção humana.

Do livro de contos "Histórias sem data", edição de 1946.

This is who we are...

2008-12-26T15:15:00.006-02:00

The Time is near.

A Todos Vocês

2008-12-24T20:38:00.002-02:00

Hoje eu não vou jogar minha carga sobre vocês.

Hoje eu não vou ser o que vocês queriam que eu fosse.

Hoje eu estou me despedindo de vocês.

Hoje, nós estamos sendo apresentados uns para os outros:

— Prazer, eu sou você.

— Morra. Você é nada...

Conclave

2008-12-21T11:42:00.000-02:00

~~A despeito de tudo o que eu digo aqui (e penso), vou me unir ao sangue de meu sangue.~~

~~Vós que Sois sem nome, dai-me forças!~~

~~Pois vou precisar.~~

Feliz Ano Morto

2008-12-17T18:06:00.015-02:00

“Vamos, vamos. Eu lhe direi onde estamos. Estamos na mais remotamente distante região da mente humana, um subterrâneo difuso e inconsciente. Um radiante abismo, onde as pessoas encontram-se consigo mesmas...

Inferno, Netley. Estamos no Inferno.”

("From Hell", de Alan Moore e Eddie Campbell)

Uma criança largada confiante nos braços da mãe.
Uma criança atirada negligentemente num rio.

Um curimbatá tirado do rio, mordendo o anzol.
Um rio morto onde capivaras nadam.

Nós que construímos casas em encostas de morros.
Nós que morremos com as chuvas que não queremos.

Uma criancinha comendo terra na porta da minha casa.
Uma prostituta de onze anos sendo morta pelo seu gigôlo.

Nós, que temos medo.
Nós, que disparamos um 'pente' de 15 balas contra nós mesmos.

Uma mãe ralhando com o filho mijão.
Um menino enfrentando sozinho os monstros das trevas.

Um idiota que escapa de uma sapatada.
Os prisioneiros de Guantanamo.

O aquecimento global.
O resfriamento do mundo.

Os economistas.
Os cegos que guiam cegos.

Tua mãe.
Nossa Mãe.

As mentiras dos que sabem.

As verdades dos que calam.

Nós, que somos o que somos.
Nós, que não valemos o que cagamos.

E a chuva cai.

Porque não se atira sapato em barata

2008-12-16T14:15:00.000-02:00

Para o meu "amor".

2008-12-15T15:20:00.011-02:00

"Você me tem?

Você me odeia?"

Mensagem

2008-12-12T01:16:00.001-02:00

Espero que todas as pessoas que inadvertidamente passaram por aqui este ano tenham uma feliz conclusão de ano e que o próximo seja melhor que o que passou. Nos encontramos em 2009.

... enquanto eu amago o meu inferno astral...

Bomba-relógio

2008-12-05T18:42:00.007-02:00

... tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque...

“— Ela está armada outra vez!

... tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque...

— Eu sairia de perto, se fosse você!”

... tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque, tique-taque...

Tudo tem um começo...

2008-12-01T16:19:00.007-02:00

... e tudo tem um fim. Já vi isso antes; muito, muito tempo atrás...

Mas não aqui; não agora. Por enquanto, pelo menos...

É quase tudo o que nós somos, e quase nada do que nós sabemos.

"... she's so beautiful!"

Obeah

2008-11-30T00:03:00.006-02:00

Uma mecha dos seus cabelos, aparas de suas unhas,

Um maço de losna, a bexiga de um baiacu.

Minhas lembranças de você, meu ódio, meu amor...

Terra de cemitério, com a graça de Baron Samedi e Maman Brigit;

Velas pretas e vermelhas; uma garrafa de rum; uma noite de lua cheia.

Legba, acorde das águas!

Receita para fazer zumbi.

"Only the End of the World again"*

2008-11-27T03:00:00.002-02:00

2008:

Como de costume, começou com promessas vazias.

Como de costume, terminou com mentiras sórdidas.

Entre o começo e o término, alguma coisa mudou, não necessariamente para melhor.

Carpe diem.

O devorador de medos

2008-11-18T01:07:00.003-02:00

Você sabe do que se trata?
Aquela sensação de que o mundo vai se acabar,
Aquela incapacidade de olhar para dentro de você,
Aquilo tudo que você não admite que você é?
É isso que eu vou tomar de você...

Num certo momento, você vai se sentir mais leve,
Sem aquele incômodo que o(a) leva a olhar sempre
[por sobre o ombro.]
E a vida vai parecer mais colorida e perfumada;
Você vai sorrir, vai cantar e dançar como em criança.
Vai ser grato(a) por eu tê-lo(a) amaldiçoado...

Porque eu lacrei a porta que leva para dentro de você.
E mesmo que você pudesse olhar por alguma fresta nela
A única coisa que veria seria um salão abandonado,
E a mesa com os restos do banquete
Que eu fiz com o que havia de humano em você...

Cartas de um homem na solitária

2008-11-09T23:56:00.014-02:00

De Nazim Hikmet, 1938

Eu gravo seu nome na pulseira de meu relógio

com minhas unhas.

Onde estou, você bem sabe,

não tenho um canivete de cabo perolado

(eles não me dão nada afiado)

ou um plátano com a copa entre as nuvens.

Árvores podem crescer no terreiro

mas eu não tenho permissão

de olhar para o alto e ver o céu...

Quantos outros haverá aqui?

Eu não sei.

Estou só, longe deles,

eles estão todos juntos, longe de mim.

Falar com qualquer um além de mim mesmo

é proibido.

Então eu falo sozinho.

Mas minha conversa acaba tão aborrecida,

minha querida, que eu canto canções.

E, você bem sabe,

aquela minha voz horrorosa, eternamente desafinada

acaba por me tocar tanto

que meu coração sangra.

E como o orfão desamparado

perdido na neve

daquelas velhas histórias, meu coração

— com pálidos olhos úmidos

e fungando sempre —

só quer se aninhar em seus braços.

E não me envergonha

ser nesse momento

tão fraco,

tão egoísta,

tão humano somente.

Sem dúvda meu estado pode ser explicado,

fisiologicamente, psicologicamente e o que mais.

Ou talvez seja

esta janela gradeada,

este pote de barro,

essas quatro paredes,

que há meses me impedem de ouvir

outra voz humana.

São cinco da tarde, minha querida.

Lá fora,

com seus áridos,

estranhos ruídos,

sua abóbada barrenta,

e um magro cavalo manco,

imóvel na infinitude

— entenda, isto é suficiente para levar alguém à loucura —

lá fora, com toda a sua indústria e toda a sua arte,

uma noite calma desce rubra sobre um espaço sem árvores.

Hoje outra vez, a noite cai subitamente.

Uma luz alumiará o magro cavalo manco,

E o espaço sem árvores, nesse lugar de desesperança,

exposto a minha frente como o corpo de um homem rude,

de repente se encherá de estrelas.

Alcançaremos o invetável fim, ainda uma vez.

quando se diz que o palco está pronto

para a exibição de uma elaborada nostalgia.

Eu, o homem em mim,

de novo exibirei meu costumeiro talento,

e cantarei um lamento fora de moda,

na esganiçada voz de minha infância.

De novo, valha-me Deus, esmagará meu infeliz coração,

ouví-la em meus pensamentos,

tão longe,

como se eu a visse num embaçado espelho quebrado...

É primavera lá fora, minha querida esposa, primavera.

Lá de fora, de repente vem o cheiro

da terra fresca, pássaros cantando e todo o resto.

É primavera, minha querida esposa,

o terreno lá fora faisca...

E aqui a cama fervilha de insetos,

a água não congela mais no pote,

e o sol da manhã inunda o concreto...

O sol — todo dia,

agora até o meio-dia

ele vem até mim e se vai,

apaga e acende...

E enquanto o dia se torna tarde, sombras vestem os muros,

o vidro da janela gradeada pega fogo,

e é noite lá fora,

uma noite clara de primavera...

E aqui dentro faz a hora mais escura da estação,

resumindo, o demônio Liberdade,

com suas escamas brilhantes e olhos chamejantes,

se apossa do homem em nós

especialmente na primavera...

Sei disso por experiência, minha querida,

por experiência...

Hoje é domingo.

Eles me trouxeram para tomar sol pela primeira vez

e eu fiquei lá parado, consciente pela primeira vez na vida

de como o céu é distante,

de como é azul

e de como é vasto.

Então eu me sentei respeitosamente no chão.

Me encostei no muro.

Por um instante, nenhuma armadilha no caminho,

nenhuma luta, nenhuma liberdade, nenhuma esposa.

Apenas terra, sol e eu...

Estou feliz.

Enquanto isso...

2008-11-08T01:30:00.001-02:00

Não me recrime por eu desperdiçar meu tempo sonhando: eu não lhe recrimino por você desperdicar seus sonhos tomando conta do relógio.

Non sequitur

2008-10-29T05:09:00.002-02:00

Estou de volta ao fim de mundo; minha estada a trabalho no ABC paulista foi mais longa do que previsto e na maior parte, pura perda de tempo. Tanto que, logo chegando aqui, fui chamado de volta...

Não fui: posso perfeitamente perder tempo em casa.

Meu velho computador pifou; com peças e sucatas que trouxe da viagem montei outro computador velho. Ele não tem se adaptado muito bem ao calor e a energia elétrica intermitente daqui, mas sou insistente: espero tê-lo em pleno funcionamento até o final desta semana.

Não sei como retomar minha rotina tão rudemente interrompida; suponho que deva começar visitando a blogosfera a partir da época em que parti: talvez funcione.

Esperava reencontrar minha criatividade, ou o pouco dela que me resta, para juntos tentar entreter os poucos visitantes que ainda não perderam a paciência conosco. Mas ela se foi: não deixou bilhete explicando o motivo; na verdade, nem seria necessário. Ela apenas se foi...

O ausente está de volta, mais ausente de si mesmo do que nunca.

Bem-vindos a minha casa vazia.

Crise econômica 5 x Notas de um Amnésico 0

2008-10-27T03:10:00.013-02:00

Há coisa de um ano (1/11/2007), o Bruno dos acepipes escritos / citados descobriu um blog capaz de calcular (por critérios que até hoje não entendo, mas, enfim...) o valor comercial em dólares de um blog. Movido por natural curiosidade, naveguei até lá e qual não foi minha surpresa ao descobrir o suposto valor de minhas Notas:

My blog is worth $4,516.32.
How much is your blog worth?

Nada mal para um blog pretensioso e sem graça, hein? Agora, não tendo nada melhor para fazer e mais uma vez curioso quanto aos possíveis efeitos do atual momento conturbado da economia mundial, refiz a avaliação:

My blog is worth $564.54.
How much is your blog worth?

Preciso dizer mais?

Eu digo: devia ter vendido enquanto valia alguma coisa!

Nota de falecimento:

2008-10-23T12:22:00.005-02:00

Noticio o passamento do microcomputador Intel Pentium™ geração II/PCChips M747 BX-Pro™, de que fui o estressado proprietário; atendia pela alcunha de “ferro-velho” (Junkyard Fantasy, quando de suas participações na Parada do Orgulho GLBT). Não foi possível verificar a causa mortis, tão misteriosa quanto os inúmeros travamentos, chiliques e bebedeiras a que era dado, o pobre.

Deixa os periféricos: monitor Sampo™ (3ª união), teclado Satellite™, mouse Genius™, unidade de leitura de CD-ROM SONY™ e as placas offboard: fax/modem U.S. Robotics™, LAN VIA Rhine III™ e vídeo Trident™, além de leitor de disquetes 3½” e dispositivo de memória RAM de 128 MB (ambos “genéricos”), HD Fujistu™ de 8 GB (2ª união) e os sistemas operacionais Windows NT4/98/2000™; a fonte de alimentação, genérica, encontra-se em estado de coma induzido e suas chances de recuperação são incertas.

Sua última vontade expressa, segundo o documento electric_funeral.txt, foi ter seu gabinete embalsamado com óleo desengripante e vaselina retificada, envolto em faixas de plástico-bolha e transladado para o Egito, sendo então depositado no chamado "Sarcófago" da Câmara do Rei na Grande Pirâmide de Gizé, na planície do mesmo nome na cidade do Cairo.

(A vontade atual do proprietário é reduzí-lo a pó com uma marreta de 5 quilos).

Seu epitáfio:

01000110011011110110100100100000011101000111010101100100011011110010 000001100011011101010110110001110000011000000010000001100100011011110010 0000010000100110100101101100011011000010000001000111011000010111010001100101011100110010000000100001

Traduzido do código binário:

Foi tudo culpa do Bill Gates!

Inventário de idéias perdidas

2008-10-02T02:54:00.003-03:00

Eu tinha uma idéia fantástica para postar agora. E esqueci...!

Isso tem que ficar registrado! Agora!!

Tenho algo a confessar: eu não esqueci a idéia, encontrei anotada num saquinho de papel marrom no bolso da minha calça!

Aliás, não era para este blog, mas para "Os Doentes".

E nem era uma idéia tão boa assim...

(Walkin' Thru The) Sleepy City*

2008-10-01T22:41:00.012-03:00

Não nasci aqui, mas pouco importa, minha cidade natal fica a quarenta minutos de caminhada (meia hora, com tempo bom, se eu estiver disposto); apenas tirei um tempo para caminhar por essas ruas que eu desconheço tão bem, depois da chuva que caiu.

It’s always raining in Sunny Side Road...**

Fico pensando em vida e fracasso. Vida não é nada demais, estamos todos nessa; já o fracasso me fascina desde muito tempo: gostaria de sentir que não fiz nada de minha vida, que meu tempo aqui foi jogado fora (já ouvi isso, mais de uma vez) e que, de alguma forma, a posteridade vai me cobrar o que não realizei. Sentir o peso do fracasso, enfim. Quase senti isso na adolescência.***

Não sinto isso. Não sinto nada, na verdade.

Por alguma razão meio obscura, gosto disso: sinto-me como Kwai Chang Caine, exilado de um país que não era o seu (de todo, pelo menos) para um outro país que também não era o seu, tentando viver segundo uma filosofia que funciona dentro de templos Shaolin. O detalhe marcante é ter de vivê-la num ambiente que a ignora, quando não despreza.

E então a chuva recomeça a cair. Lembro de quanto andei debaixo da chuva por essa cidade, vendo o movimento nos bares, nas igrejas, nas casas e fábricas, me perguntando o porquê de tudo aquilo, o porquê de mim mesmo naquilo tudo.

Estou aqui por causa dos meus amigos.

Até hoje, não encontrei resposta àquelas perguntas e estranhamente, eu, que já fui apelidado de 'porquê' por uma mãe desesperada de não encontrar explicações que satisfizessem o filho curioso, não faço a menor questão de ter respostas, creio que entendi o significado das perguntas: lila.

Sânscrito - लीला. Passatempo.

Faço perguntas porque tenho capacidade de fazê-las e não porque elas tenham de ser respondidas. E o Universo me dá material para formular novas perguntas porque talvez, como eu, não tenha nada melhor para fazer...

*Título de canção do álbum "Metamorphosis", Rolling Stones, 1975.

**Trecho de "Exquisitely Bored", do álbum "All the Best Cowboys Have Chinese Eyes", Pete Townshend (The Who), 1982.

***Mas afinal, quem não sentiu?

Evangelho segundo um Amnésico

2008-09-27T00:59:00.004-03:00

Tomo Terceiro: Do Paraíso

1- O Paraíso é o Inefável*.

2- O Inefável esperimentareis no devido tempo.

3- Ou não.

Finda o terceiro capítulo.

Finda a revelação.

*Latim imperial: 1. Que não se pode exprimir por palavras; indizível.

Dicionário Aurélio Séc. XXI

Só por curiosidade ociosa, as outras partes estão aqui e aqui.

A maldição da Amnésia Gnoseológica

2008-09-13T17:39:00.007-03:00

... o que era mesmo que eu ia escrever aqui?!

Arbeit Macht Frei

2008-08-30T19:32:00.006-03:00

A expressão nazista da 'exploração do homem pelo homem' sempre me impressionou, nada mais concisamente preciso do que Liberdade Pelo Trabalho. E na minha presente situação, a frase cai como luva: tendo viajado pela terceira vez no ano para o ABC paulista a trabalho, fui libertado da minha insônia, do mau hábito de acompanhar o progresso da blogosfera e principalmente de minha inspiração.

Uma pena não me ver livre da vontade de passar as noites em claro, ler e escrever...

De um vagabundo e agnóstico genético.

No Banheiro sem Ar Condicionado do Trópico no Tempo dos Assassinos das Laranjas de Hyeronimus do Mundo do Sexus

2008-08-14T21:46:00.005-03:00

“Um gênio à procura de emprego é uma das coisas mais tristes do mundo.”

Tributo a um outro outsider: eles tomam nossas vidas, nós assaltamos as deles e o mundo continua a girar sabe-se lá para onde...

Sarabanda

2008-07-31T22:07:00.001-03:00

Eu te daria rosas,
Se não estivesses
Desde já sangrando.

Comeria tua língua,
Malgrado sejas
Cega de nascença.

Eu te daria voz,
Não tivesses sempre
O horror no olhar.

Teu coração consolaria,
Para saboreares
Melhor tua angústia.

Eu te daria amor,
Carícia com chicote
De arame farpado.

Teu alento fétido
Como uma grinalda
De serpentes mortas.

Eu te daria fé,
Veneno que a existência
Instila em nossas vísceras.

Eu te daria vida...

E se tu chorasses?
E se tu gritasses?
E se tu morresses?

Eu te daria rosas...

Mais definições pessoais:

2008-07-22T02:19:00.003-03:00

Elite: Os dejetos da sociedade que boiam por cima das outras camadas sociais, tal como o resíduo de sílica* flutua sobre o metal incandescente;

Cineasta: Fungo malcheiroso que cresce no Brasil por falta de diretores cinematográficos;

Televisão: Com as indústrias farmacêutica, bélica e biogenética, prova que o extraordinário avanço tecnológico da humanidade é perfeitamente compatível com a imbecilidade crônica;

Best-seller: Uma maneira eficaz de tornar um livro algo supérfluo (quando não prejudicial);

Mirmecocida**: Uma fase (insana?) da minha quase esquecida infância;

Tempo: Substância radioativa — diminue pela metade após um prazo determinado — geralmente a partir dos trinta anos de idade;

Raciocínio: Está se tornando cada vez mais difícil;

Emoção: Está se tornando cada vez mais intolerável;

Ação: Está se tornando cada vez mais inútil;

Vida: Menos que uma maldição, um desafio; menos que um desafio, uma carga; menos que uma carga, um prazer; menos que um prazer, um hábito difícil de largar...

* Mineral componente da areia, usado na forja do aço.
** Assassino de formigas!

O que mais falta acontecer?!

2008-07-18T02:29:00.000-03:00

As manchas solares não aparecem...

... e a "coroa" se rompe (a rajada de "vento solar" deve atingir a Terra amanhã).

Dados 'gentilmente cedidos' pelo site Space Weather (em inglês).

Satyagrahaḥ

2008-07-15T12:01:00.009-03:00

"Todos os animais são iguais, mas alguns são mais iguais do que os outros."

Brasil, potência mundial!

2008-07-09T00:15:00.004-03:00

Além do "Centésimo Primeiro"

2008-07-05T14:22:00.005-03:00

Com a transliteração de três obras de autores favoritos (dentre tantos outros), este blog atingiu sua centésima postagem. Como, não perguntem: eu não saberia responder.
O fato é que aqui está ele; como no início, uma nau sem bússola sob um céu sem estrelas, ameaçada por invisíveis arrecifes e acossada pelo canto traiçoeiro de sereias escondidas.

Dramático, não? Somente nos termos.

Iniciadas despretenciosamente, minhas notas ganharam leitores/colegas donos de blogs dentre os melhores existentes, além de comentários altamente favoráveis (pelos quais sou muito grato!); por outro lado, sinto uma certa pressão (auto-imposta, me apresso a declarar!) para manter tanto a freqüência quanto o ‘nível’ das postagens. Acredito, porém, que esteja perdendo a ‘espontaneidade’ e o resultado é reduzida quantidade de postagens dos últimos meses, se bem que minha atual crise depressiva possa ter alguma participação... Mas, tudo somado, não há com que se preocupar!

Afinal, desde sua viagem inaugural, essa ‘barca do Inferno’ estava destinada a singrar pelos mares revoltos da casualidade e cantar seus ‘autos’ contra a carência de objetivo e inspiração, fazendo do cotidiano mito e cantando seus heróis rumo ao Parnaso feliz das Musas, lar de minha amada Mnemosine, que fica além dos Oceanos conhecidos, para as bandas do Poente.

Em frente a todo pano! Terra Incognita da Felicidade, prepare seus portos e convoque suas damas: a nave está a caminho!

Três Poemas de Dor e Mistério

2008-07-01T00:19:00.012-03:00

Um Sonho Dentro de um Sonho

Edgar Allan Poe

Receba meu beijo sobre a fronte!
E, em apartando-nos doravante,
Permiti-me que te conte -
Não te enganaste, ao ter suposto
Que minha vida tem sido um sonho;
‘Inda que a esperança quede extinta,
Pela noite ou pelo dia,
Numa visão, ou em nada ainda,
Estaria assim menos perdida?
Tudo o que vemos ou supomos,
Será apenas um sonho dentro de um sonho.

Me encontro em rumorosa
Praia bravia e tormentosa,
Tendo eu a mancheia,
De dourados grãos de areia -
Quão poucos! E tão céleres, contudo
Por dentre os dedos vão-se ao fundo,
E eu soluço! - E eu soluço!
Oh Deus! Não lhes poderia eu reter
A custa de mais forte os prender?
Oh Deus! Não há um só que eu possa
Livrar da onda impiedosa?
Será tudo o que vemos ou supomos
Senão um sonho dentro de um sonho?

Os Horrores do Sono

Emily Brönte

O sono alegria não me traz,
Recordação a nunca terminar,
Em mistério minha alma se desfaz
E vive a suspirar.

O sono descanso não me traz;
Dos extintos possa a sombra,
Meus olhos despertos não ver jamais,
Rodeando minha cama.

O sono esperança não me traz,
As profundezas do sono os vai evocar,
E sua triste imagem faz,
Aumentar meu pesar.

O sono vigor não me traz,
Para lutar, nenhuma força nova,
Apenas singro em revolto mar,
Uma vaga inda mais trevosa.

O sono amizade não me traz,
Que traga ajuda e anelo,
Com que desprezo me vêm eles mirar,
E eu desespero.

No sono desejo não há,
Em que meu dorido coração folgue,
Tudo em mim quer se olvidar,
No sono eterno da morte.

Litania a Satã

Charles Baudelaire

Oh, primogênito entre os Anjos e deles o mais sábio,
Oh, caído Deus, dos céus pelo destino derribado,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Oh, primeiro dos exilados vitimados pela intriga,
A quem, porém, tem o ódio tornado mais forte ainda,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Oh, Rei subterrâneo, onisciente,
Pacificador do homem, eterno descontente,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Aos leprosos e excomungados tendes mostrado,
Que Paixão é o Paraíso lá embaixo,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Por vossa senhora, a Morte, nos é garantida,
A Esperança, imperecível concubina,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Tendes dado aos Culpados a face tranqüila,
Que amaldiçoa a ralé que cerca a guilhotina,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Conhecidas vos são as entranhas da Terra zelosa,
Onde Deus escondeu gemas deveras preciosas,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Vossa é a mão que se estende salvadora,
Àquele que, em seu sono, pelos telhados perambula,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Pelo poder vosso o Ébrio de titubeantes pés,
Cruza as tumultuadas ruas sem qualquer revés,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Para consolo de nossa fraqueza nos destes o uso,
Arguto e eficiente da pólvora e do chumbo,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Vosso terrível nome como em piche está escrito,
Na implacável fronte dos homens ricos,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Levam vossos passos a secretas vizinhanças obscuras,
Onde mulheres, por amor, imploram pela tortura,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Pai daqueles a quem Deus, com furor tempestuoso,
Lançou fora do Paraíso com espada e fogo,
Satã, enfim, apiedai-vos de nossa dor.

Ventos Uivantes

2008-06-20T00:41:00.005-03:00

De que valeu minha obstinação, meu ódio? De que adiantou o castigo imposto àqueles que me desprezaram toda a vida, ao custo de me desprezar a mim mesmo?

Fiz de minha vida o que queria que ela fosse; sou o senhor absoluto de um deserto de cinzas de esperanças calcinadas, salpicado dos esqueletos monstruosos de minhas lembranças. Sob um céu de emoções cor de sangue coagulado, sou Rei no Nada em que me converti e o trovão que chacoalha o horizonte morto é minha gargalhada de desalento.

Terei errado? Deveria me arrepender e engolir o orgulho ferido? Morrer escravo de outros, eu que nasci senhor de mim mesmo?

Alegrias, tristezas... meras espirais de fumaça no ar congestionado: minha herança pela magna opus de destruição rancorosa. Irracional? De modo algum: exaustivamente planejada nas noites insones desde a infância, obsessivamente executada na monomania de um coração ofendido, sofregamente fruída no prazer demente da consciência dilacerada, dilacerada, dilacerada. Não, eu não perdi nenhum detalhe.

Sou um esteta do desperdício, um artista do inútil, zero à enésima potência.

Amigos? Amores? Para que?
Quem quereria caminhar comigo rumo ao Vazio?

Cansaço. Insensibilidade. Indiferença. Não quero pensar, não quero falar, não quero ver ninguém, não quero sentir; não há diversão ou aborrecimento no meu caminho. Não há nada senão contemplar a devastação, ao vento áspero que castiga olhos que não sabem chorar...